O plano A.

Estou a ser embalado pela última criação de Van Morrison.

BORN TO SING. NO PLAN B.

Sempre grande, no matter what!

Desde os idos de '74, em que me sentava num dos socalcos do Ronnie Scotts, aprendi com ele a percorrer todo o universo de estados de alma e a dar-lhes a dimensão que, na realidade, têm.

Ontem e certamente por mera coincidência, ouvi por aí falar em planos B.

Não sei a que propósito mas o facto é que ouvi.

E o que é um plano B? 

Nada mais nada menos, do que uma saída pela esquerda baixa, filha de um conjunto de circunstâncias com as quais não soubemos lidar.

A gritante confissão de um falhanço rotundo.

É apenas isso que vem acontecendo com todos os políticos no ocidente.

Com gente dessa estirpe não há contemplações.
Nem refundações.
Nem reformas.

Embrulham-se, põe-se-lhes um lacinho colorido, atam-se à pedra mais pesada que conseguirmos encontrar e largam-se na fossa das Marianas.

E continuamos a ouvir Van Morrison.

Sem planos B.

Une vache, une vache qui pête!...

Acabei de ver o Barroso do MRPP dos trabalhadores em luta! Em Guimarães, imagine-se. Lugar que ele nem suspeitava que existisse. A falar de cultura e, como não, da vertente económica da mesma. Retive um detalhe. Tem o mesmo número de cabelos brancos (quatro e na cãs) que já ostentava quando se pegava politicamente e não só, com o Santana Lopes na faculdade de direito. Pelo que, em matéria de preocupações...estamos conversados! Lembrei-me de um filme que, em tempos, me fez rir às escâncaras. TAIS-TOI. Nunca viram? Pois vejam!

O EGB.

Entro em glória disfuncional, sempre que tento descortinar  o mais pequeno pingo de utilidade prática, neste tipo de ornamentos.

Caríssimos, por sinal! 

Tentativas risíveis de arredar da equação, o velhinho EGB (estado geral de bovinidade) que  tanto acossa o nativo do lado atlântico da península desde tempos imemoriais, servem apenas para dar maior visibilidade, pelo lado da estupidez, ao que todo o mundo já sabe.

Meros "parking lots" para as "freguesias" partidárias!

São analfabetos escolhidos a dedo.

Nunca dedicaram um só minuto das tristes vidas que carregam, a olhar a História.

Se o tivessem feito, saberiam que, os governos, por mais apoios de que disponham, não se mantêm usando a força, mas tendo-a*.

Deixem lá a "defesa" de governos indefensáveis e olhem o que ela faz.

Não usa a força.

Tem a força!

Algo que se vai construindo.

É isso que a distingue do mar de mediocridade que a rodeia. 

 

* Será necessário identificar o itálico?

 

Os cómicos.

Assim como assim, já tanto faz!
Até podia ter 12 anos.
O resultado seria rigorosamente o mesmo.
Uma imensa gargalhada.
Esta coisa sobrante à qual ainda chamam país, não merece mais do que isso.

Revisitações.

Hoje apetecem-me coisas sérias... De quando Keith Jarrett espreitava Miles pelo buraco da fechadura e depois se sentava ao piano!

Tem sempre um porém!...

Olhei a imprensa, espremi, espremi, insisti de novo e sobrou esta notícia!

Cometimento que se me afigura, perdoar-me-ão os mais sensíveis, carregado de imaginação.

Imaginem agora que nos daria para redireccionar aquela prazenteira idéia, para os diferentes quadros governamentais europeus, ora em funções!

Se não puxassem todos para o coirato - convém ter em mente que, a partir de certa idade, os dentes começam a trair-nos - a coisa até que nem seria mal pensada.

Bouillabaisse de Hollande; eisbein de Merkel; Barroso de coentrada; Guterres al ajillo; Cavaco na cataplana ( e de tugas já chega...); Cameron em plum pudding, etc, etc...

Para o respectivo "wash down", proponho um Chianti, elaborado, não a partir de sumo de uva mas do sangue de Berlusconi.  

Antevejo o sonoro e desopilante arroto que proporcionaria.

O pior são os coiratos!

Respigos do portugal inventado por eles.

Respigo esta foto de um email, acompanhada de uma pergunta.

Adivinha qual deles está reformado?

Isso desinteressa.

Se já nem o bolo-rei esconde um brinde, por que misteriosa razão, o portugal inventado por eles, deveria constituir uma surpresa?

 

O portugal inventado por eles, proporcionou mais uma ladaínha regimental. Com um pequeno detalhe não despiciendo. Em 2014, a dívida deles, prevê-se de 124% do PIB.

Bom trabalho!

 

Importa-se de repetir?

Um dos produtos do referido portugal, tece babadas loas a quem dirige a coisa, enquanto perdigota inanidades em direcção a alvos que, em teoria, se lhe afiguram menos manipuláveis.

Sugiro-lhe que e para atenuar a idéia que repassa, de analfabetismo simples, contrate as suas vestais preferidas.

Pode ser que lhe safem a banqueta.

 

Sorrio.

E anotei no meu moleskine: Portugal está atento!

O esplendor da mariconera.

E eu ralado!

E mais ralado vou ficar quando, em Novembro próximo, alguns sectores comerciais, entre os quais a restauração, irão ter de se chegar à frente para desembolsar - força de expressão, é evidente - o respectivo IVA.

Verão como uma só mariconera, será mais do que suficiente para recolher o magro pecúlio.

Quanto ao restante noticiário exalado do portugalzinho que eles resolveram inventar, nem munido de pinças e máscara, se lhe pode chegar.

De tóxico que é.

Há, no entanto, uma vaga esperança no horizonte.

Ainda vai restando por aí, muito boa gente que se lembra de Portugal.

Um velho país que, em tempos não tão distantes assim, tinha um hino e uma bandeira. 

Divirtam-se, enquanto durar o recreio! 

Vão bardamerda!

Hei-de rir ou hei-de chorar?

Quando a política está reduzida a isto, creio estarmos conversados.

Vou ali, ao lado, antes que o IVA suba!

 

Post scriptum: Depois de escrevinhar essa meia dúzia de palavras, desenvolvi uma incomodativa "comichão" que me dizia que a merda já vinha de longe.
E mais, a Europa vai longe!

Quem precisa de políticos?

Era tão fácil!

Bastava esta rapaziada entender-se.

Apertar a tenaz, de Sines a Hamburgo. Portos mediterrânicos incluídos.

E por tempo indeterminado.

Toda a repelente "classe política" europeia estaria posta em sentido, em menos tempo do que aquele que levaríamos a esfregar um olho!

A greve é um direito constitucionalmente protegido? Infelizmente, é!

Não correndo o risco de actuarem à margem da lei, usem esse poder.

Quem tem o poder, usa-o.

Se o não fizerem, não fiquem espantados de ver terceiros usá-lo, contra vocês mesmos.

Não deitem pois as mãos à obra!

E talvez, apenas talvez, a Europa renasça.

Está o sr. ministro? Que se ponga!...

Hoje não tenho vagar para escrever, dado que vou dedicar o domingo ao "telefon"!

Mais aviso que não tenho o menor dos prazeres em que as minhas conversas sejam tornadas públicas.

Passassem muito bem!

A mania que eu tenho de ser amigo dos amigos...

...levou-me a "almoçar" com esse amigo acima, que há muito não via.

E porquê, perguntarão Vocelências?

Pois, por uma razão muito simples. Como jornalista que foi e dos bons (embora não tivesse sido só isso!), precisava que ele me esclarecesse, por que raio de razão o Afonso Camões, não tem sido visto ao lado dos meninos dele, no momento em que essa coisa que por aí rasteja e a que chamam governo, resolveu empandeirar a merda a que ele preside. 

Olhou-me, com aquela bonomia que só quem o conhecia, lhe reconhecia, rasgou-me um sorriso de orelha a orelha - à menino, como também, só ele sabia fazer - e, sem medos, avança para a resposta:

- Vai-te foder! Vamos mas é comer o peixe que está a arrefecer!

Fiquei completamente esclarecido.

E começàmos a devorar o peixe...a saber a vida! 

Depois contei-lhe que toda a gente se enganou.

O FMI enganou-se, a segurança social enganou-se, o ministro das finanças (quais?) enganou-se nas simulações, o jotinha que estava em Bucareste a fazer qualquer coisa de muito importante, enganou-se...(o peixe dele ia desaparecendo...) e o filho do arquitecto Portas que, disse que sim e mais que também.

E, já agora, o Oliveirinha, filho da senhora da pensão de Penafiel, vendeu a tasca dele ao Zédu!

- Ok, o próximo jantar é em Luanda mas, para já, vais comer a porra do peixe! Frio, sabe a metal enferrujado!

- Tens razão. Que lixem todos.

Assim como assim, dentro de seis meses já não há país. 

Saravah!

É a vida!

Já só nos faltava esta.

Sermos acusados de ter sido o berço da humanidade.

Ali mesmo, no Alentejo (onde mais?), a Cabeço de Vide!

E a coisa deve ser séria, ao ponto da NASA ter enviado um cientista esquálido, munido de um aparelho igual ao que foi expedido para Marte.

Mas, bem vistas as coisas, qual é a diferença entre Marte e Cabeço de Vide?

Parece que jorra por lá, uma água com um PH de 11,5, muito apropriada para tosses avulsas.

Sorte a deles.

Porque ainda não mediram o PH político de Lisboa, nos últimos 38 anos.

Posso, no entanto, adiantar, que está confirmado que foi aqui que, a partir de 1974, se começaram a detectar sinais evidentes que provam que a cidade capital, foi o berço da classe política mais idiota do planeta.
Esta, pelo contrário, provocadora de tosses. Igualmente avulsas.

Resta apenas apurar se pendem mais para o lado alcalino ou para o ácido.

De Marte não falo porque nunca lá estive!

Resta o desopilanço.

Não devia fazê-lo mas confesso que, de cada vez que rodo sobre o meu próprio eixo, a única coisa que me "assalta", é uma incontrolável vontade de gargalhar até ao infinito!

Embora seja meridianamente evidente que estas brincadeiras de jotinhas - a quem, um dia, alguém disse que eram rapazes inteligentes - irão acabar mal!

Se calhar, talvez por isso mesmo!

Acabei de ouvir um ex-ministro, que ora se senta ao colo do Zédu, proclamar o seguinte:

" O Peesidente da Uepública não foi eleito paua see o paizinho de dois pautidos"!

Esta idéia peregrina era, como não podia deixar de ser, reforçada pela presença das competentes secreções, estacionadas aos cantos da boca!

É a isto que o país que alberga o original do meu assento de nascimento, está reduzido!

E vocês, votantes compulsivos, conseguem olhar o espelho todas as manhãs, sem se repugnarem com o que ele vos reflecte? 

Em qualquer república partidocrática, perto de si!

Disse.

Somatório de inimigos

O César de Ponta Delgada resolveu, mais uma vez, ser cabrãozinho.

Nada de novo para quem o conhece há muitas décadas.

Afinal, João Q. e Luís R. (esta é só para quem é!), o tratamento que lhe foi gentilmente ministrado a seu tempo, acabou a ser-lhe muito mais útil do que doloroso...

Serviu-lhe de treino para voos bem mais altos.

Aproveitou também para renovar a "veia cabrona"!

Vai daí, resolve atirar com um moço de quem nunca tinha ouvido falar, para o caldeirão merdoso da "política" nativa.

Limitou-se a decalcar o que Jaime Gama tinha feito com ele.

Terá sido vingança?

De uma coisa estou certo. Nenhum deles terá aprendido com quem sabia da poda. Quando perguntavam a Salazar por que razão não preparava alguém capaz de o substituir sem sobressaltos de maior, dizia que..."quem vier, carrega os seus próprios inimigos. Quando se sentar nesta cadeira, acrescem os meus. Isso não é forma de se iniciar um trabalho!"

Não tardará muito a perceber a violenta realidade contida naquela resposta!

Boa sorte.

De tudo isto, uma coisa positiva. Olhei o rapaz e recordou-me o meu saudoso amigo, Zé Horta e Costa. Parece um clone.

O senhor professor e as rugas da entrevistadora.

Terei batido com a cabeça em algum lugar para, depois de muitos anos, ter estacionado, a ouvir as vacuidades do cidadão em causa.´

Viram como sabem de quem falo? Os títulos académicos servem exactamente para isso. Dispensar-nos do trabalho de lhes fixar os nomes.

Jamais tratei, trato ou tratarei alguém da minha idade ou mais novo, pelo respectivo "penduricalho".

Questão de feitio (mau!), de formação, de educação! Apenas isso.

Mas o homem leva-me 6 ou 7 anos de avanço. E como tenho uma enorme dificuldade em lhe pronunciar a graça, torna-se-me particularmente "handy". Acresce que, quando olho para ele sou, de imediato, remetido para a imagem do pai (conhecido na praça política de antanho, como Baltazero). Ter sido ministro de Marcelo Caetano é um ponto negro em qualquer curriculum que se preze.

Marcelo Caetano, o grande traidor da minha Pátria!...

Outro tanto não se poderá dizer do avô materno dos filhos dele. O Professor Mota Veiga. 

Foi também ministro...mas quando isso era matéria de honra pessoal e profissional.

Por uma vez, consegui estar de acordo com senhor professor, o genro! A propósito do conselho de ministros que durou 20h! Os que me lerem fora do país, não se riam.

Foi mesmo verdade. A fazer fé no que eles dizem.

Nada é mais revelador da pornográfica falta de uma liderança, do que o arrastar das decisões!

E parece que continua amanhã. Dia de entrega do orçamento na assembleia do povo. Seria cómico se não fosse trágico. Ou não? A coisa promete...

Quanto às rugas da entrevistadora, a explicação política é simples. A culpa é do Seara.

Presumo que não deva ser fácil partilhar a cama com semelhante emplastro! 

O meu Portugal e o portugal deles.

Há por aí quem teime em não perceber.

Aqui fica uma explicação pictórica, específica para analfabetos simples ou funcionais, expedidores de emails.

Imediatamente abaixo, o meu Portugal.

Aquele que fazia fronteira com treze países.

Que teve gente capaz de perceber, e gerir, a importância da política externa.

Que no dia seguinte ao que está assinalado...

 

 



 

...se transformou no portugal deles.

Gerível por qualquer bardamerda que se apresente ao serviço.

Que faz fronteira com uma espécie de país.

Que inexiste.

Espero que, de uma puta vez, tenha ficado claro!

 

 

Sousaphones, "partidos políticos", Cavaco e entropias avulsas.

Hoje não contribuí para o "full swing" da economia...o quê?

Consegui, por outro lado, uma proeza de monta. Olhar um notíciário de cabo a rabo!

E o que é que me deram a saber?

Cavaco, diz que sim mas, devagar!...Corrija-se o déficit mas deixem os "mecanismos estabilizadores" fazer o seu caminho.

Seja lá o que fôr que isso signifique!

Deve ter feito parte da matéria obrigatória em York! Ali, entre Leeds e o mar!

Para aqueles que não sabem, York foi criada, especificamente, nos idos dos 60's, para "formar" a rapaziada oriunda do "british empire", onde lhes faziam as competentes e sempre muito higiénicas lavagens ao cérebro! Desde os nativos do Quénia aos aborígenes da Austrália. Passando pelos gurkhas do Nepal!

E, pelos vistos, por cidadãos de Boliqueime.

As conclusões são vossas!

Mas deixemos essas minudências!

Vi também um rapaz da cultura, ajoujado, ali, à Praça de Espanha, sob o escabroso peso de um Sousaphone.

Só mesmo um português, para inventar semelhante adereço.

Carrega com ele e, de caminho, assopra lá para dentro!

Sobre partidos políticos, o sr. Seguro disse qualquer coisa que não percebi e o abundante sr. Abreu Amorim - aquele deputado que ocupa duas cadeiras! - replicou. Mas não me perguntem o que disse. Percebi menos, ainda!

Quanto a entropias...estariam a ler-me até que a noite rompesse o namoro com o dia...

Ainda há governo?     

Uma sugestão.

Calhou Bruno, como poderia ter calhado outro nome qualquer.

Chamem-lhe pois, o que quiserem.

Quando escrutino a cromaria que integrou os "governos" nos últimos 25 anos, a única imagem que me inunda é a de um grupo de putos, assoberbados por comichoso acne, 4 pêlos a penderem tristemente do queixo, a ponta da língua ao canto da boca e a pala do chapéu virada para tràs, mergulhados no entre-guerras dos vídeo-jogos!

Aliás, o país deles - portugal, parece! - nada mais é do que isso.

Um mero vídeo-jogo.

E esses putos, sempre me convocaram uma incontrolável vontade de lhes encher a tromba de estaladões*!

Constituiria uma espécie de epifania libertadora.

O vídeo-jogo da moda (Hunt Down the Deficit), depois de uns estaladões mal calculados, acaba de fazer a primeira vítima.

A economia.

Dado que vai ser varrida da paisagem, sugiro que o próximo estaladão seja nas ventas daquele rapaz (juro que não me lembro do nome!), cuja cadeira jaz, ali, à Horta Sêca. E feche-se-lhe o estaminé.

Por completamente inútil.

Chama-se a isto cortar na despesa, não é?

 

* A palavra estaladão(ões) repetidamente escrita, tem um vago sabor pedagógico! 

Avoir la trouille des boches!

Angela Merkel arrives at Passport Control in Paris airport
"Nationality?" asks the immigration officer
"German" she replies
"Occupation?"
"No, no, not this time, just here for a few days..."

 

Pois!...

 

(Consta por aí que a rapaziada que nos rege, se fartou de trabalhar. Ofereço um doce a quem me conseguir explicar o objectivo de tanto "trabalho".)

Regurgitações.

Por via das dúvidas, tenho o Winelight do Grover Washington Jr, em pano de fundo.

Faz com que nem pense no que estou a escrever!

Coisa que, depois do almoço e de uma espreitadela às "notícias", é tudo menos despicienda.

Anotei duas coisas. Balsemão, adianta que a "gestão" do país deve caminhar para soluções estáveis.

Se tivesse vontade de rir, escangalhar-me-ia, agora mesmo!

Parece que o paraquedista venezuelano, foi reeleito.

Hoje, seriam 11 da manhã, a minha leitura ao ar livre é perturbada pelo irritante som do telefone. Do outro lado, Bruxelas. Gente cujo nome não pode ser reproduzido, por razões óbvias,  conta-me que..."não imaginas a tromba do Barroso do MRPP dos trabalhadores em luta (para usar a tua expressão!), esta manhã, ao mandar redigir a mensagem de felicitações ao venezuelano, pela reeleição. Babava-se para cima da coitada da secretária!"...

- Quem te disse a ti que eu não imagino?

Sabes tão bem como eu que o rapaz tem uma doença incurável. Entre outras, curáveis. Mas a cujo tratamento se exime. 

As metástases na tola são irremovíveis. (A Zézinha Morgado é que o topa)!

- Manda-o foder! Esse é dos tais que não tem futuro. Tal como a Europa que a rapaziada de turno vem (des)construindo.

Quanto ao resto, olha a foto.

É mesmo a carinha das "notícias" do dia!

Upside down!

Tenho acordado assim, desde há 38 anos.

Pelo que, para mim, estava na posição correcta. Não percebo pois, o alarido que por aí campeia!

Mais coisas:

Um qualquer congresso de alternativas não sei a quê e que teve, por aí, lugar. Tomei boa nota de que desenterraram o vate de Águeda - há anos que o não via - e bolçou que, militarmente, a inversão bandeirística tem um qualquer significado misterioso.

Logo ele...um bufo, a ter opiniões!

Só por isto, não acrescento mais nada.

Vou ali vomitar o jantar!

 

Post scriptum (já repararam que uso, sempre, a locução latina por extenso. Assim não corro o risco de ser confundido com ps.): queria escrever mais coisas mas já me falta estômago.

Apesar de tudo, uma palavra para a Margarida Marante. Cortàmos relações no decurso do nosso primeiro ano de direito. No dia em que ela, no bar do Carlos gordo, na Católica, me comunicou que ia trabalhar com o Artur Portela Filho, numa coisa que ele dirigia e que se chamava Opção. Já nessa época, havia nomes que me suscitavam uma verdadeira repelência epidérmica. E tive uma reacção...epidérmica!

Ela também, como lhe competia.

Ficàmos por ali.

Há dois ou três anos, coincidimos à entrada do Tico-Tico. Pousàmos o olhar um no outro.

Não fomos capazes de retirar o cobarde de Orão, do meio de nós!...

Não faz mal. Um dia destes, fá-lo-emos. Noutra qualquer dimensão.

Um beijinho, Margarida.

Confusos e anónimos.

Mais tarde, se e/ou quando tiver pachorra, logo pensarei se me está a elogiar ou a insultar.

É tudo quanto se me oferece dizer sobre o hoje. Outubro de 2012.

Ainda há governo?

Entretanto e continuando a esclarecer quem persiste em não perceber o que quero, regressemos por momentos a Braga, a Janeiro de 1949.

 

"Devo à Providência a graça de ser pobre. [...] Para ganhar, na modéstia a que me habituei e em que posso viver, o pão de cada dia, não tenho de enredar-me na trama dos negócios ou em comprometedoras solidariedades. Sou um homem independente.

Nunca tive os olhos postos em clientelas políticas nem procurei formar partido que me apoiasse mas em paga do seu apoio, me definisse a orientação e os limites da acção governativa. Nunca lisonjeei os homens ou as massas, diante de quem tantos se curvam no mundo de hoje, em subserviências que são uma hipocrisia ou uma abjecção.[...] Sou, tanto quanto se pode ser, um homem livre!

[...] Penso ter ganho, graças a um trabalho sério, os meus graus académicos e o direito a desempenhar as minhas funções universitárias. Obrigado a perder o contacto com as ciências que cultivava, mas não com os métodos de trabalho, posso dizer que os reencontrei sob o ângulo da sua aplicação prática; e, folheando menos os livros, esforcei-me em anos de estudo, de meditação, de acção intensa, por compreender melhor os homens e a vida. Pude esclarecer-me".

 

Se forem necessários esclarecimentos ulteriores, cá estarei.

Hoje foi assim.

Como quem me lê já percebeu, as novidades vão-me sendo telefonadas.

Não fora eu um leitor compulsivo e não tardaria muito a analfabetizar.

Por indigente falta de cultura jornalística!

Parece que o insultador avençado retorquiu que não responde a insultos.

Está certo!

Um dia destes o Jorge Braga de Macedo (o tal que assinou, junto com Aníbal António e sem se rirem, o Tratado de Maastricht) resolve o assunto.

Xiii...esta foi mázinha! Mas só para os que se lembram...

Parece também que os incumbentes querem fazer uma sopa de polícias. Ficam já a saber que quero provar. Nunca digo que não gosto, sem que antes tenha experimentado. Prefiro as coisas para o salgado... 

Consta nos mentideros "políticos" que o Barroso do MRPP dos trabalhadores em luta, já conhece e já aprovou, as medidas alternativas que, a seu dia, me serão apresentadas.

As tais que eu vou pagar.

Faz muito bem.

A próxima criatura que soletrar a palavra soberania diante de mim, compelir-me-á a vestir o fato do Borges.

Mas tenho a certeza que consigo insultar, com a mesma eficácia, envergando jeans e polo.

A comodidade é manifestamente incomparável.

Disse.