Questão de aritmética.

Há pouco sou surpreendido com uma alegada afirmação do jovem ministro da economia, segundo a qual, o desemprego tende a estagnar.

Depois de hoje ter sido divulgada a mais recente taxa disponível, 15,7%.

Ainda conservo uma vaga capacidade de me engasgar.

Foi o que aconteceu.

Acresceram a esta alarvidade, outros pensamentos subtis, brotados por glotes tão notáveis como a de um sindicalista - provavelmente oriundo da região de Viseu -  e a de um qualquer socialista de turno.

Quase me faltou o ar (do engasganço)!

Continuamos entregues a gente que não tem a menor noção de como se gere uma empresa.

Já sei, já sei...são investigadores e/ou criaturas saídas directamente de estudos sociológicos ou aparentados.

É tudo muito bonito mas fazem a mesma falta que uma viola faz no enterro. Não explicam como se gere uma empresa.

Sim, porque é isso que paga os salários.

Antes de avançar uma evidência aritmética que "morde" a cabeça de qualquer empresário que se preze, deixo aqui uma aposta, singelo contra dobrado: o desemprego no final do ano, estará em cima dos 20%.

Se não fôr mesmo ultrapassado.

A aritmética é, pois, muito simples:

Teremos 5 meses (se considerarmos Agosto), até ao final do ano. 5 meses (que, na realidade, são 4,5) de produção mais do que duvidosa e que têm como contrapartida (legal), 7 meses de salários.

Se nos primeiros 7 meses do ano, todos trabalhados em singelo, eu já tive de me empenhar até aos tomates, imaginem o descalabro que me vai proporcionar a alegre troca...toma lá 4,5, dá cá 7!

Ser político e/ou sindicalista, é tão fácil!...

 

Apetece-me.

Será só impressão minha, ou acabo de ser apelidado de histérico a partir de Belgrave Square, ali a Knightsbridge, lugar onde a figurinha em causa nunca imaginou vir a meter as patas?

Coisas que só os alegres votantes proporcionam, convenhamos! 

Se assim foi, devolvo já o piropo.

Read my lips:

FUCK YOU, FUCKIN'FUCK.

Triste sina.

Dois ou três dias volvidos, alguma imprensa insiste vomitivamente em glosar o candente tema...carteirista vs FMI!

É a isto que estamos reduzidos.

A aplaudir larápiozinhos de meia tijela.

Al paredón!

Há pouco ouvi o Sr Sousa declinar, façanhudo, que o país caminha para o desastre.

Fiquei intrigado.

Questionei-me a mim próprio, como se caminha para um lugar onde já se está.

E há muito.

À míngua de resposta satisfatória, esqueci.

Um dia qualquer, quando der comigo comunista, socialista ou outra qualquer misteriosa forma de ser democrata, hei-de perceber.

Inch'Allah.

Parece que a rapaziada que desentala as nalgas a lorpas, está de volta.

E faz muito bem.

O menino do mealheiro tem um problema candente.

Achou que o bolso alheio não tinha fundo. E achou bem, porque não tem.

Por isso está vazio.

Prepara-se assim para pedir, em alternativa, um elástico temporal em matéria de reembolsos.

A resposta, se houver uma, só poderá ser: Vai-te foder! Se não consegues pagar o que deves, já hoje, como será, se tiveres de te continuar a endividar?

Um sorriso amarelo, invadir-lhe-á o infantil fácies. 

Bem como a nossa bovinidade!

Bovinidade que nos tolhe o corpo e a inteligência.

Ao ponto de não sermos capazes de exigir o fuzilamento, sim, o fuzilamento sumário de todos quantos passaram por governos nos últimos trinta anos.

A cadeia saberia a pouco. Ficaria com a desconfortável sensação de estar a distribuir prémios, a concursantes de Jogos Florais.

Muitos de nós temos filhos e netos a quem devemos explicações.

Porque serão eles que irão pagar.

E eu, gosto nada de as dar.

 

A caldeirada de peixe e as universidades de verão.

Escusado será dizer que a única coisa que valeu a pena, foi a caldeirada.

Tudo o resto, apenas contribuiu para me atazanar o palato.

"A modos" de abertura de período de caça, abriu igualmente a caça aos incautos jovens.

A fazer fé num gajo qualquer que, há décadas, se profissionalizou em deputagem europeia - quem mais o quereria, fosse para o que fosse? - aqueles maravilhosos cursos, já produziram um presidente de câmara e mais uns quantos vereadores!

O cartel deste ano, vai de Rebelo de Sousa (como evitar?) a Cândida Almeida.

Como peões de brega e se bem me lembro, a coisa oscila entre Borges e Luis Amado.

Fecha hostilidades o enormíssimo e queridíssimo líder, por eles parido.

Está assegurado o futuro do portugalzinho deles.

Que não o nosso.

O PS e continuando a fazer excruciante exercício de memória, promove ajuntamento similar, alguns kilómetros mais para sul.

Porque não fazem essas merdas na Síria, a título de exemplo?

Volta Mocidade Portuguesa.

Estás perdoada.

Miserere mei, "políticos" de turno!...

Ontem, a RTP concedeu um anormalmente longo e suspeito tempo de antena, às eleições angolanas.

Como se disso dependesse o futuro do planeta e arredores.

Dando a anormalidade de barato, sobrou-me a suspeição.

Saltei para o telefone como uma palanca negra.

Já sou puta demasiado velha...

Dois telefonemas depois, estava cabalmente esclarecido.

Não tardará muito terão o noticiário das 8, lido em...kimbundu. 

As vantagens angolanas são de meridiana evidência.

As do portugal gerido pelos partidos políticos, também.

Siga a rusga!...

 

Post scriptum: Acreditaram mesmo - mas mesmo -  que alguém, no seu perfeito juízo, se deslocaria propositadamente a Luanda, apenas para tentar "resolver" um não-assunto como o era, o BPN?

Não é, Frei Ângelo?

Leiam, leiam que o vosso ler tem graça.

Não tenho como evitar seguir à risca - e cada vez mais! - a sugestão da dupla, escrevinhadora das Farpas.

Gargalhar, gargalhar até que a glote me doa! Até que "...as instituições saltem em estilhas".

Para quê ler jornais?

Não têm de quê!...

É no que dá, manter as "más companhias", de épocas outras.

Aquelas que ainda me fazem trautear algumas cantigas de escárnio e mal-dizer.

E já tenho mais notícias, released via telefone, ontem, às 11 da noite.

Sobre Portugal?

Não.

 

Idiotias avulsas.

"O riso tem uma força tão poderosamente explosiva como a pólvora. Se o país a uma hora dada se risse de quanto há nele - oco, assoprado, barrigudo, cómico, ridículo, grotesco, desformado, caricato, torto, narigudo - a maior parte das instituições portuguesas saltariam em estilhas nessa hora, desmoronadas e expelidas do solo pela força omnipotente da hilariedade pública". in, "As Farpas".

 

Para quem há um ano atràs, esta mesmíssima fusão era algo de sinistro, nem o esforço de um pequeno comentário merece.

Estão bem uns para os outros.

E os militantes do voto. Não têm nada a dizer?

Se não tiverem, merecem-no!

 

Post scriptum: Ah Ah Ah Ah Ah...limito-me a aplicar a receita, não da Troika mas das Farpas.

Além de tudo o mais, é desopilante.

Oraculizemos.

É isso.
Já que estamos encostados à parede, agarremos no giz e comecemos a escrever para que toda a gente fique a saber.

Notícias fresquinhas com origem nos US of A.

Com ou sem eleições - isso já é de somenos - a situação caminha para pouco menos do que brilhante!

Ora vejam.

Dia 1 de Janeiro de 2013, entra oficialmente em vigor, a lei que prevê o aumento da carga fiscal, na bagatela de 1,6 trillion dolares. A América a caminho do fiscal cliff, a propósito do qual Bernanke já choramingou.

Consequências imediatas: desacelaração da economia em, pelo menos, 5% e aumento directo do desemprego, na ordem dos 50%, para mais de 12%.

Até a banca se veio queixar, a avaliar pelas reacções do Bank of America, do JP Morgan, do UBS and all that jazz!...

Fiquei também a saber que Washington está a usar uma fórmula basto criativa no tocante ao cálculo da taxa de desemprego. Não consideram uma série de variáveis que eram de uso há 20 anos atràs.

Desse-se o caso e a taxa estaria hoje muito perto dos 23%. Uma ex-conselheira económica de Obama, Christina Romer, antevê o desaparecimento de 10 milhões de empregos, ao longo de 2013.

Temos pois a american middle class a caminho da extinção.

Ou 2 mais 2, já não são 4?

Hijo de la gran puta!

Ignorava em absoluto que Garzón se tinha constituído advogado de Assange. Dado tratar-se de um assunto ao qual devoto importância nula, nem reparei.

O interminável Baltazar Garzón!

Que a esquerda bem pensante ou não, indiferentemente, tanto gosta de embalar no regaço.

Em contrapartida, para mim, há muito se tornou um verdadeiro encanitanço!

Como foi atirado para o fundo de uma gaveta em matéria de exercício da judicatura, o rapaz tinha, absolutamente, de fazer prova de vida!

E que melhor palco do que aquele para onde escorregou?

Partiu em cruzada, contra todas as direitas avulsas que atravessaram o séc XX, nas pessoas dos seus líderes.

Com a mesma alegria com que, em tempos, indeferiu - enquanto Juíz da Audiência Nacional - um pedido contra Santiago Carrillo, o PSOE e o Estado Espanhol, por parte da Associação de Familiares e Amigos das Vítimas do Genocídio de Paracuellos de Jarama.

As tristemente famosas sacas. Transferência de prisioneiros políticos de umas prisões para outras, durante a Guerra Civil. De vários milhares, 2500 acabaram sumáriamente fuzilados e atirados para uma vala comum.

Onde hoje existe um imenso memorial, no topo de uma das pistas do aeroporto de Madrid.

Haverá uns bons 20 anos, o final de um modorrento voo entre Barcelona e Madrid, tranformou-se numa "animação"! Tendo ficado a voar em círculos, aguardando a respectiva ordem de aterragem, o Comandante dirigiu-se aos passageiros nestes termos:

"Senhores passageiros, o meu nome é...tal! Se quiserem ter a bondade de olhar para a vossa direita, poderão ver o Memorial ao holocausto de Paracuellos. Naquela vala comum, entre 2500 pessoas, jaz igualmente o meu pai. Tenho a honra de transportar hoje, comigo, a criatura que assinou de cruz, o seu fuzilamento. Muito bom dia a todos".

Dois segundos de silêncio cortante.

Não conseguia ver o homem, pois estava duas filas à minha frente. Mas posso imaginar aquela tromba!

Não via...mas ouvia.

E o mínimo que ouvi, foi hijo de la gran puta, gritado a plenos pulmões.

Deixo à vossa imaginação, tudo o resto.

Falava-se de quem?

Pois, de Garzón.

Vem aí chumbo grosso! Ou não.

Não é necessário ser psicólogo nem agente encartado do FBI para captar o sentido da única frase assassina que proferiu:

"To the heads of governments of England, Sweden, Australia and USA...your day will come!".

O Wikileaks só foi "interessante" até à detenção de Assange.

E enquanto foi sendo controlado.

A partir do momento em que tomou o freio nos dentes, tornou-se uma liability que urgia parar.

Claro que a partir desse instante, toda a informação a granel, que lhes foi sendo enviada, foi sumáriamente "put on hold".

Como é óbvio. Eu teria feito o mesmo.

Resta saber se irá ter tempo de lhe dar uso.

Coisas! 

Entretanto, os outros dois sites - um da área política o outro dedicado ao mundo financeiro - continuam de vento em popa!

Tudo se sabe, através deles.

O feito e o por fazer.

Mesmo que igualmente controlados.

Shoot to kill. He (Zuma) said!

Enquanto por cá se vão empilhando as não-notícias, coisas outras, bem mais interessantes, vão acontecendo alhures.

Aqui, a título de exemplo.

Coisa que só pode surpreender quem não conhece África, "a mais" as suas idiossincrasias próprias.

Situações como a referida, são o perfeito exemplo do "waiting to happen"!

Era uma questão de tempo.

E é só o princípio.

Não me é difícil imaginar o troar das gargalhadas, em certos lugares que eu cá sei! Lá mesmo, na África do Sul.

Resta o mais importante. E estou curiosíssimo.

Como é que os cultores do politicamente correcto - básicamente o mundo inteiro - vão descalçar a bota, depois de década e meia de loas e hossanas?

Claro que a ascenção de bípedes como este, ajudam muito.

A destruir um país e a fazer empalidecer a tal comunidade.

Vai escorrer diplomacia inútil.

Tal como na Síria.

Boummm!...

Olhar a imprensa em Portugal, nos dias que correm, é assim como pegar na revista do Reader's Digest e ir directo às piadas de caserna.

Dispenso, pois. Nunca fui militar.

E já nada interessa, sobre o que se vai passando ou não, nesta enxovia merdosa.

Em contrapartida, tenho estado atento a outras movimentações. Que se passam lá longe e sobre as quais tenho tentado elaborar uma espécie de tricot mental.

Há dias, por mero acaso, ouvi Bernanke soltar uma frase, sem se rir:

"The FED is already formulating a plan to expand it's tool kit".

Tool kit, em inglês financeiro falado nos States e para quem não sabe, significa, muito singelamente,  olear a rotativa e carregar contentores com dólares. 

Próxima reunião do dito organismo, 12 de Setembro.

O Tribunal Constitucional Alemão, prepara-se para produzir douto e definitivo acordão, sobre o famoso Mecanismo de Estabilidade e que tem um só objectivo.

Forçar uma rigorosa disciplina orçamental em toda a zona euro.

Data, perguntam vocês?

12 de Setembro. 

Quem está pois, à espera dos tais fundos sem fundo, salvadores de pátrias, será melhor que se sente.

As varizes agradecem.

Acrescem as eleições na Holanda, país tradicionalmente "anti bail-out" de lorpas que, um perverso acidente histórico sentou à mesma mesa.

A bolha vai rebentar. Só que, desta vez, será a bolha financeira, no seu todo.

A 12 de Setembro, em qualquer lugar, perto de si.

A penny for their thoughts!..

O significado deste, aparentemente, inócuo acto, está muito para além de tudo o que possamos imaginar.

Como já deixei por aí abundantemente explicitado, na Europa, apenas confio nos espanhóis, em matéria de correcções à rota!

A Europa "portuária", totalmente encerrada?

Hmmm...a idéia agrada-me! E muito.

O sindicalista residente desvaloriza, achando que se trata  apenas de uma mera manifestação de solidariedade.

Pois, eu também tenho uma tia que é padre!

A greve dos estivadores foi apenas o pretexto - excelente, por sinal - para darem mais um passo na direcção certa. 

Tal como a legislação laboral nativa. É para o lado que dormem melhor.

E para nós também devia sê-lo.

Porque não vai ser por aí que conseguirão evitar o estrepitoso colapso do tecido empresarial português.

O estado comatoso é totalmente irreversível.

É melhor desligarem já a máquina, atento o custo da energia!

Chegou a hora para os diversos incumbentes europeus considerarem sériamente a hipótese de meterem as barbas de molho!

A incompetência tem limites.

Até em política.

Ou especialmente nela.

.ohlepse mu em-metserpmE

Ponto prévio.

A avaliar pela quantidade de emails que entupiram o endereço pendurado neste blogue, deduzo que a referência ao comportamento rasteiro de quem tem obrigação de atender os telefones nas esquadras e no comando-geral da PSP, causou algumas azias inesperadas.

Óptimo. Tomem um cházinho de tília.

Normalmente opera milagres.

Por acaso não aconteceu nada de extraordinário. Mas, e se tivesse acontecido?

Em lugar de azias, estariam certamente a braços com excruciantes úlceras!

E justificações parvas.

Post scriptum: ouvi ou li, ontem, algures, que os bombeiros do Algarve também não atendiam telefones, enquanto tudo ardia, alegremente.

Terá virado moda?

A explicação adiantada por um "responsável" operacional é, no mínimo, insultuosa para quem viu os seus bens transformados em tições.

Não vi, no entanto, ninguém, insultá-lo a ele.

Estamos, definitivamente, no portugal de 2012.

Há anos que não comprava um exemplar de um jornal, em papel.

Eu bem que desconfiava.

O Público, resolveu tomar à letra o acordo ortográfico.

Virou a língua do avesso. Pelo menos em duas páginas.

Do resto não sei.

Porque a minha leitura ficou por ali. Pela página 33.

?EE áres uO

Bate tudo certo.

O vosso país, em Agosto de 2012.

Ele há noites que são uma excitação!

Ponto 1. Hoje, foi uma delas. Casa cheia, 9h da noite. Entram meia dúzia de avençados estatais. Um deles exibe-me um pouco preclaro "badge". Tanto podia ser uma identificação de uma qualquer autoridade, como um emblema do benfica!

Como tinha mais do que fazer, remeti-os para uma mesa.

Aviados os clientes (incomensurávelmente mais importantes que eles), dei-lhes um módico de atenção.

Verificaram as contas, as prateleiras das bebidas, os contratos do pessoal. Só não olharam para as minhas cuecas...porque não estava para aí virado.

Devemos ser dos poucos restaurantes em Portugal com os impostos em dia. Chatice!...

Mesmo assim, conseguiram lobrigar um par de clientes que saíram sem pedir factura!

Toma lá 500€ de multa!

Devíamos ter obrigado o cidadão a solicitar a papeleta.

Aguardo o respectivo auto, para responder em conformidade. Mas a melhor parte da noite, foi uma cliente que se lhes dirigiu e, alto e bom som, lhes fez saber que a estavam a incomodar!

Remédio santo. Desapareceram como que por milagre!

Ponto 2. Uma mala abandonada a três metros da porta do restaurante. Uma hora depois, ligo o 112. Que não, não era com eles. Era com o 1820 e que me "passariam" para a PSP. A cada 2 minutos, produzia-se-me o meu interlocutor.

Esquadra de Santos...não atenderam!

Esquadra do Rato...não atenderam!

Esquadra de Baixa...não atenderam! 

COMANDO-GERAL DA PSP...não atenderam!

Cada vez me convenço mais de que isto não é um país. É uma gargalhada!

A mala continua lá.

Eu também não!

Pussy riot.

Na natureza nada se perde. Tudo se transforma...aparentemente!

Até as idéias.

Se Putin e o patriarca Kirill, desconsideram a sugestão daquelas jovens russas, alguém a pode aproveitar.

No caso vertente, as mulheres "vinteseteóeuropeias".

Visto que está que nem os políticos em particular, nem os homens em geral estão a ser capazes de resolver as merdas que eles próprios criaram, cabe-vos a vocês, mulheres, tomar o assunto em mãos. Mas não exagerem!

Façam pois a fineza de entrar em "pussy riot mode"!

Mas, de facto.

Ou seja...zip no assunto e, distribuir pãozinho e água a toda a rapaziada!

Verão como, rápidamente, o BCE desata a comprar títulos de emissão de dívida de todos os países.

Até da Alemanha. Eles não querem inflação mas estagflação, ainda menos!

Corram pois à retrozaria mais próxima.

Já! 

Olhei, bocejei e ocorreu-me Beckett.

O Económico, tentando fintar a míngua de noticiário interessante, dedica-se a dar à estampa, um "concurso" especialmente concebido para néscios. 

Qual o melhor primeiro ministro de Portugal?

A coisa oscila entre Nobre da Costa e o actual incumbente.

Uma inominável parada de horrores. 

Cotejado o "album de família", ponho Samuel Beckett a concluir por mim.

"No, I regret nothing, all I regret is having been born, dying is such a long tiresome business I always found."

Pensei que tivessem tomado juízo!

Oito dias sem telefone, televisão e internet, projectaram-me para um estado quase orgásmico!

Mudança de fornecedor de serviços.

Eventualmente para outro tão mau, quanto o anterior. Ya veremos!...

Só soube o que alguns clientes me foram dizendo.

E era preciso que estivesse para aí virado. Coisa que não é nada evidente!

Como já vou sendo acometido de "achaques" de puta velha, não me custava nada imaginar o que iria ler.

Nem passei do primeiro jornal.

Continua a mesma merda. Amanhã é outro dia.

Gore Vidal, Eurico de Melo e "O Diabo".

Morreu Gore Vidal.

E morreu sem perceber exactamente o que queria da vida. Esse foi o seu grande drama existencial. Daí o azedume que sempre carregou nas algibeiras.

Poderia ter sido um enorme escritor. E um enorme ensaísta.

Optou pela rasteirice.
Para isso, basta comparar "Palimpsest" com "On the road", de Jack Kerouac. Rapazes da mesma geração.
Da geração do meu pai. A "beat generation".
Uma notável plêiade de vadios.
Tomara eu.

Desperdiçou um talento imenso. Preferiu consumir a vida a acariciar o ego. E a esperar que os outros lhe fizessem o mesmo. Coisa que lhe rendeu, não poucas vezes, umas belas lambadas na tromba. E em público.

A comunidade daqueles que se convenceram que o mundo gira em torno deles, está de luto. Devem ser os únicos.

Morreu Eurico de Melo.

Este senhor, pelo contrário, sabia exactamente o que queria da vida.

Não queria misturas com gente nada recomendável.

O que já não é coisa pouca.

Devo ter comprado o último exemplar de "O Diabo", há mais de 25 anos.

Esta manhã, recidivei.

Deixando de lado os conteúdos, desinteressantes como em toda a restante imprensa (BPN, psicodramas governamentais e colateralidades avulsas), registei três pontos:

1- A falta que faz Vera Lagoa. Como tenho saudades de ver os políticos em sentido, quando lhes surge pela frente alguém que lhes conhece os podres; 

2 - Ainda "cheira" a jornal e, alvíssaras, suja as mãos!;

3 - E escreve-se em português. De lei.

Anedota do ano.

Ah...Ah...Ah...
É o que normalmente acontece a quem lê notícias a destempo.
Atrasada mas saborosíssima!

É preciso que algo mude...

...para que tudo fique na mesma.

Já sei, já sei que a culpa é de Salazar!

Seja das "valises en carton", resgatadas ao pó dos tempos, seja das figuras deploráveis que os "olímpicos" andam a fazer por Londres.

A propósito da rapaziada que ora emigra, fiquei a saber, hoje mesmo que, mais de 50%, fogem de dívidas acumuladas! Em lugar de "agradecerem" a figurinhas como Cavaco Silva, Guterres e subsequentes e ficarem por cá, a pé firme, preferem fugir de uma justiça inexistente que se limita a arrastar-lhes a agonia por tempo indefinido.

Referi atràs as figuras deploráveis que andam a ser feitas por Londres. 

Londres será força de expressão. Mal por mal, preferia a Londres de Wilson. Havia socialistas mas, pelo menos, não havia baterias anti-aéreas colocadas por sobre as cabeças de inocentes cidadãos enquanto jantam, com a tranquilidade possível, um sensaborão "plum pudding"! 

A Londres de hoje é uma cloaca de Washington. Graças ao figurão acima que agora, consome o seu miserável tempo a mendigar a Merkel que salve o euro.

Não "linko", porque o filho da puta, nem isso merece!

Só nós merecemos tudo o que nos está a acontecer!
E, a propósito de olímpicos, alguém me explica o que é isso?

Testosterona, feromonas e outras hormonas avulsas.

Podia dar-me para pior.

Falho de idéias, já me tinha conformado a nada escrevinhar, por hoje.

Nem por isso Deus dorme.

11h da manhã e acabado de me instalar - cabelos ao vento -  na esplanada do miradouro da Graça e na companhia do livrinho de turno, vejo chegar dois cidadãos, funcionários de uma empresa de desratizações e desbaratizações. Só não fazem despolitizações. Parece.

Observei atentamente as suas idas e vindas, dispondo criteriosamente os diferentes engodos, para os diferentes fins. Um dos gizmos que colocaram chamou-me, definitivamente, a atenção. Uma placa brilhante com duas pastilhas castanhas no centro.

Estava armado o caldinho. Tinha de saber que raio era aquilo.

Parecia que adivinhava!

Inquirido um dos jovens, dispara-me à queima roupa:

- Duas pastilhas de feromonas por sobre uma superfície colante. O rato é atraído e fica lá agarrado. Se eventualmente conseguir escapar não irá longe porque deixa sempre algo para tràs! Uma perna, uma mão ou mesmo a quase totalidade da pelagem.

Entornei os olhos, ao mesmo tempo que coçava o cucuruto da tola.

- Mas afinal, qual é a diferença entre nós e os ratos?

- Somos vilmente atraídos por "sacos de feromonas". Quase invariavelmente ficamos agarrados ou, em alternativa, se nos conseguimos safar, deixamos sempre algo para tràs e, normalmente, não vamos longe.

- Pois é. A grande diferença é que o meu patrão (alemão), levou esse princípio à letra e rentabilizou-o. Nós, contabilizamo-lo do lado do prejuízo!

- Amigo. Já ganharam, você e o seu patrão!
Foi uma das poucas vezes na vida, em que fiquei sem resposta. Admito-o.

Vou ter de rever toda a minha filosofia de vida.

Bem feito!

 "Portugal não tem aumentado tanto as taxas nesta área como noutros locais, e isto poderia representar uma situação só com vantagens, já que consideramos que a taxação sobre a propriedade imobiliária causa menos efeitos negativos sobre o crescimento e tende a ser mais equitativa, porque normalmente são as pessoas com mais posses por definição que são donas de propriedades"

Olha estes!

Exactamente por isso é que tive sempre casas arrendadas e mobiladas.

Eis a razão por que nunca carrego trastes comigo.

Para traste já basto eu!

A glória dos cabrões.

O meu mais sentido obrigado a todos os que participaram na purulenta orgia que vem tendo lugar desde 1974.

Todos. Sem a mais leve excepção.

Por me roubarem um país.

Que era o meu.

Arrécuas.

Que nunca ninguém tenha o atrevimento de, diante de mim, dizer que o que se passa hoje, é uma surpresa.

O insulto é garantido.

A democracia, nem por isso.

O esplendor da impotência.

Pois.

De um lado chove, do outro troveja. Solução? Fácil.

Papel-moeda, montes de papel-moeda para cima dos problemas. 

Não cobre sequer o custo do papel em que é impresso.

Mas isso já pouco interessa. A parede está ali adiante!

Os "bifes" recorrem a argumentos resgatados ao anedotário nacional.

O sr Bernanke, entalado entre os "patrões" e os políticos de turno, mais parece uma barata tonta. Problemas de consciência?

Tem obrigação de saber que se trata de coisa nada recomendável para quem ocupa aquele lugar!

A restante Europa dissolve-se na sua repelente irrelevância.

Do outro lado do mundo, a China continua a demonstrar como se gere (bem) um país. Crescimento deliberadamente desacelarado, de 9,2 para 8,0% (2011/2012), consumo a aumentar, 9,7/10,1%. O que significa que os stocks acumulados continuam a voar das prateleiras. Desemprego a 4,1%. Dívida externa, 11,4% do PIB. O Yuan mantido artificialmente baixo - para grande desespero de Obama e companhia.

Eu já conheci um país assim. 

Cheguei à idade a que cheguei e o mundo ainda não conseguiu responder-me a uma pergunta de uma simplicidade desconcertante.

Para que raio serve a democracia?

Lixadelas e pulgas.

Finalmente - mas nada de excitações, é apenas uma vez sem exemplo! -conseguimos estar do mesmo lado da barricada.

Eu e o actual incumbente.

"Que se lixem as eleições", gargareja, em tom proclamatório.

Concedo a concordância. Embora a contragosto.

Há, no entanto, uma ligeiríssima diferença a registar.

Ele chegou a esta conclusão em 2012. 

Acontece que, ainda o "moce" andava a tirar "nhacas" do nariz e a fazer xixi nas calças, já eu berrava a plenos pulmões, um pathos libertador:

Que se fodam as eleições!

Muito menos elegante mas de eficácia garantida. Pelo menos para mim.

Entrementes e progredindo no noticiário, fiquei com a irritante sensação de que alguém me está a querer colocar uma pulga atràs da orelha!

Quando são mais jovens, têm o destino traçado.

- Vai brincar com a pilinha do pai!

Quando são mais velhos, dou-lhes a hipótese de corrigirem o tiro.

Mesmo que tenha todo um mar para atravessar!

Finalmente, um sorriso.

Começo a descomprimir!
Para quem, ainda há dias, dizia que...nem pensar..., não está mal!
Nada mal.
Mesmo.

Nem à bomba mudarão uma vírgula!

Lá que é bonito, é.
Mas inútil.
Peter Doyle transformou-se em, apenas, mais um perdedor.
A juntar-se a todos nós.
Ao mundo.

A História segue dentro de momentos.

Estamos em pleno anúncio da pasta medicinal Couto. Palavras para quê?

Só constitui novidade para os militantes da distracção. Nunca, aliás, deixaram de o fazer.

E não se torna necessário consumir muita sola, em qualquer cidade alemã, para tropeçarmos nessa realidade.

Desde o comércio aos restaurantes.

O curioso é que, por coincidência ou não, só agora, alguma imprensa começa a referir este assunto.

Que não a europeia, está bom de ver!

Apenas mais o fim de um ciclo que, na realidade, nunca o chegou a sê-lo.

Quando fôr grande, quero ser democrata...

Anda por aí um tal de Januário - bispo castrense...tinha de ser! - a dizer coisas.

Sobre o quê, não se percebe. Eu, pelo menos, não percebo. Mas o defeito é meu, por certo. E do Ramalho Ortigão. Somos umas bestas. Pelo facto, pedimos desculpa a sua excelsa eminência.

Feitas as contas, temos que:

O rapaz, ora sito a Paris, estoirou com a Independente;

O piqueno que, por ora, arrasta os fundilhos por S. Bento, prepara-se para, em boa ordem, dinamitar com uma qualquer outra universidade que, por aí, medrou. 

Estou já a imaginar esse tal de Januário, a pedir a "cabeça" da Universidade Católica!...Acho que vai pedir ajuda ao Policarpo. Mas também acho que o Bacelar e Oliveira, estará atento.

João da Câmara, deixa Angola e vamos à luta!... 

Já agora...está todo o mundo a perceber o que se está a passar em Espanha?

Pergunto eu...

Abraço João. Toda a sorte do mundo.

Hoje resolvi passar os olhos pelo sítio do MNE. Uma vez por outra, gosto de ficar a saber quem anda por onde. Raramente chego à letra B, por manifesta falta de pachorra.

Mas foi o suficiente para ficar a saber que o Jaime Van Zeller tinha sido "atirado" para os infindáveis areais dos Emirados (Abu Dhabi) e que o meu velho amigo e co-examinado em Direito Fiscal - João da Câmara - tinha sido designado para apresentar cartas credenciais ao Zédu.

D. João da Câmara. Dobre-se a língua!

O Direito Fiscal do Leite de Campos e o "contra-cofianço bigodístico", por entre incidências, lançamentos, liquidações e cobranças e que o João tinha alguma dificuldade em acompanhar porque as únicas pilosidades que ostentava, se cingiam a um par de garbosas "suiças", ou serão "suissas"(?) que lhe desciam até à garganta! Apenas por isso. Que não por falta de conhecimento nas matérias em apreço!...

Mas fiquei inquieto.

Tinha acabado de passar os olhos pelos títulos dos jornais e bocejado até à lágrima, depois de ficar a saber que esta semana vai tudo, de novo, em procissão, para Luanda.

Uns a seguir aos outros, em fila de pirilau.

Que vão todos à FILDA, é verdade. O resto não percebi. Mas também não interessa.

O João vai parecer uma bola de ping-pong, entre o aeroporto e os aposentos ministeriais.

Mal imaginavas tu, naquela época, que ainda havias de andar com o Portas e o Relvas ao colo.

Um dia destes falo com o Diogo Leite de Campos e vamos aí jantar contigo.

Se me deixarem entrar.

A moléstia.

Nem assim. Nem tendo ido ali e já voltado, me livrei da praga bíblica que acossa este pobre país.

Vou ter de ser, mais uma vez, políticamente incorrecto. É a minha triste sina.

JÁ - NÃO - HÁ - CÚ - QUE - A-GU-EN-TE, PO-RRA!

Mesmo com "bouchons" nos ouvidos. Coisa que venho utilizando, com uma frequência que começa a ser preocupante.

Situações - sobre as quais me recuso a escrever uma letra que seja! - como aquelas  que têm preenchido o tempo (de má qualidade) da populaça ululante e da imprensa, durante a última semana, só têm lugar porque a política é a merda que é.

Aqui, em todo o lado, até na Moita!

Fosse este um mundo "normal" e, assuntos desse jaez, seriam resolvidos em 10 minutos.

Para isso existem as vassouras!

Ou os cartões de visita, que Salazar tanto apreciava enviar a todos aqueles que optavam por comportamentos desviantes, apesar de sempre lhes enaltecer "...o zelo, inteligência e acendrado patriotismo".

Para homens como ele, sim, seria um não-assunto!

Acontece que não devia nada a ninguém.

Coisa de que os "políticos", nos últimos 38 anos, dificilmente se poderão gabar.

Ou podem?

Fui ali e já venho!...

Marqueses do Bronze.

Aquilo que deveria constituir uma vergonha nacional, transmuta-se numa auto-estrada directa para o onanismo generalizado.

Isto, é um insulto à inteligência de qualquer criatura.

O excedente comercial surge, porque não há dinheiro para ir às compras, fora do país.

Ponto final.

Tudo o resto é apenas conversa para adormecer boi!

Estivesse ele ali à mão de semear - como esteve (dado e arregaçado) desde meados dos anos 80 - e, "tá-se" mesmo a ver o excedente! Não "tá-se"?

Pendor nosso, velho de séculos e que o Padre António Vieira, na sua História do Futuro dos idos de 1700...já referenciava: "...mais temo eu a Portugal os perigos da opulência, que os danos da necessidade."

Deixemo-nos de merdas e não tenhamos medo das palavras. Constituímos uma mole humana que apenas consegue funcionar, quando sente a "canga" em cima do pescoço. Quando tem uma liderança forte e esclarecida.

Na sua falta, o resultado está à vista de todos. Dói, só de olhar.

Sem indústria, sem pescas, sem qualquer actividade produtiva e geradora de valor acrescentado, a par de uma vomitiva tendência para estendermos a mão à caridade, como se os outros tivessem obrigação de sustentar os nossos vícios, resta-nos o quê?

Rastejar em direcção aos credores para nos fustigarem os "lombos" e assim nos meterem na ordem. 

Incomoda-me superiormente que sejam estrangeiros a fazê-lo. Se fosse um (ou uns) portugueses, a vergonha ficaria, pelo menos, confinada.

Não passamos mesmo do "marquesinato" do bronze. Não podemos ter dez...porque vamos a correr gastar onze! 

Nem pensar...

Tenho, diante de mim, um "papel em branco". Será que sofro de síndrome da folha em branco? Não me parece. Pelos políticos, não será com certeza e, para merda, já me bastam todas as outras maleitas, umas depois das outras!

Hoje e para que conste, resolvi juntar Oscar Wilde e Jack Kerouac.

Dois loucos, como eu.

Como já me estou nas tintas para o que se passa neste quintal, passo as minhas manhãs na esplanada do miradouro da Graça. A propósito disso, está por lá uma parelha de castelhanos - ele, emérito tocador de guitarra espanhola, ela, acompanhadora na voz e que já me levaram a ter uma pequena conversa. Um dia destes, vão estar no lugar do costume.

Mas isso , não interessa nada.

Falava do Kerouac e do OW.

..."darkens all rivers, cups the peaks and folds the final shore in, and nobody, nobody knows what's going to happen to anybody besides the forlorn rags of growing old, I think of Dean Moriarty, I even think of old Dean Moriarty the father we never found, I think of Dean Moriarty."

Se não leram "On the road", esqueçam o atràs transcrito. É a última frase do livro.

Acrescento-lhe Wilde: "The only way to get rid of a temptation is to yield to it. Resist it, and your soul grows sick with longing for the things it has forbidden to itself, with desire for what its monstrous laws have made monstrous and unlawful. It has been said that the great events of the world take place in the brain. It is in the brain, and in the brain only, that the great sins of the world take place also".

"The Portrait of Dorian Gray".

E estou eu a preocupar-me com a política!...

Segredos e sombras.

Hoje, foi dia de gazeta ao trabalho. Em muito má hora, diga-se, en passant! Porque isso significa olhar - que não ver - noticiários.

Dez minutos volvidos, tinha dado o estacionamento normalmente relacionado com aquela postura, por findo.

Do novelo noticioso bolçado - Relvas e Ronaldo - retive algo que me confundiu.

Parece que o cidadão R, o primeiro, frequentou em tempos uma qualquer faculdade de direito. Terá tido aproveitamento a uma cadeira. Ciência Política e Direito Constitucional. Assim, de rajada e à uma!

Porra, eu também esfreguei os fundilhos pelos bancos de uma faculdade de direito e, "aquela cadeira", eram duas. Então ministradas por dois púberes. Rui Machete, na primeira e Jorge Miranda - já a despontar para o constitucionalismo perdigotante - na última.

Para o constitucionalismo, disse bem. Que não para a ciência política!

O que é que tem o cú das calças que ver com a feira das Galveias?

Alinhavar as duas é assim como tentar meter na mesma cama, o Macário com a Angelina Jolie.

Foi a única coisa que, realmente, me incomodou.

Quanto ao resto, até poderia ter concluído o curso num quarto de hora!

Olhem para a minha cara de ralado.

Era Brompton Road e fazia frio...

Isso é que era "good"!...

Tal só sucederá se mantiver o atavio apropriado. Sem ele, o poder escoa-se-lhe pelos fundilhos.

Falei em Brompton Road a propósito de quê? Ah, já sei.

Frio, seria apelido!

Entrei num pequeno restaurante. O então presidente do Chemical ali à Barata Salgueiro, ocupava uma discreta mesa num dos cantos da sala.

Cruzàmos os olhares e, por um momento, cuidei que estava diante da bandeira belga.

Casacão preto, o inefável pullover amarelo e um coranço que, imagino, lhe chegaria aos calcanhares!...

Pudera.

O melhor é ficar calado...

Quando saí, continuava frio.

Puta que o pariu.

Um belo dia, era esse "moce" secretário de estado de qualquer coisa, senta-se ao meu lado (eu a pagar, escusado será dizer!), num voo para Bruxelas. Ele ficaria por lá. Eu seguia para Luanda. Nesse tempo ainda entrava lá na terra, sem passar pela emigração. Tinha um carro do ministério das finanças à minha espera, à porta do avião.

Mas isso não interessa nada.

O referido algarvio, resolve marrar comigo porque acendi um cigarro.

Olhei-o, franzindo o sobrolho...sopesando maduramente a hipótese de o atirar pela janela fora!

Resolvi "pegar" a coisa à beirão.

Ouça lá, nunca ninguém o remeteu para a puta que o pariu?

Dois segundos de silêncio, proporcionaram-me a resposta.

Pois...já imaginava! Considere-se então a caminho.

Como decidi ler a imprensa do dia, à noite, só agora soube que a figurinha tinha sido defenestrada da câmara de Faro.

Estivéssemos, naquele então, a uma altitude decente e teria sido esta, a segunda vez!

O Ulrich, amantizou-se. Definitivamente.

Parece que nem mesmo a jovem Isabel dos Santos, conseguiu que a acção do BPI chegasse ao preço de uma bica!

Rai´s parta no café que está caro como o caraças!

Porque, em matéria de banquetas, estamos conversados.

Especialmente aquelas que tiveram de recorrer à misericórdia europeia, por interposto confrade esmoler.

Amesendado, ali, à Praça do Comércio.

A coisa está preta!

A inenarravél classe política europeia de turno conseguiu, para já, o impensável. Pôr estes senhores a soltar soluços! Tirá-los das suas tão apreciadas sombras. Onde tão bem medram.

Lê-se, em letra de forma, no seu recente relatório anual: "central banks are being cornered into prolonging monetary  stimulus as governments drag their feet" but that "both conventionally and  unconventionally accommodative monetary policies are palliatives and have their  limits."

O BIS, é uma "coisa" sediada em Basileia, detida por 55 bancos centrais, cujos governadores são "democráticamente eleitos", como todos muito bem sabemos!

Uma espécie de banco central dos bancos centrais!

Acresce que, sendo reconhecida como uma organização internacional, não depende de nenhuma jurisdição especifíca. "Abriga-se" sob o manto diáfano da "lei internacional". Ou seja, não é regulado, não é supervisionado e não paga impostos. Em lugar nenhum!

No entanto...no entanto, isso não os impede de gerirem cerca de 5% do total mundial de reservas "hard currency" - qualquer coisa como 300 triliões de dólares (vai à americana e tudo!) - junto como umas largas centenas de milhares de toneladas em ouro.
Falam pouco. Muito pouco. Mas as vezes que o fizeram, provocaram violentos tremores de terra.
E com o epicentro nos lugares mais insuspeitados.
Reunem-se a cada dois meses. E o banco de portugal, apenas tem assento na assembleia anual.
Também...para que é que era preciso mais? Parece que entrou com vinte e cinco tostões para o capital social.
É isso.

Merda de povo.

Este homem - Luis Gonçalves - sagrou-se, de facto, Campeão Europeu de atletismo para invisuais (odeio esta palavra mas é assim que se chama a prova!), nos 400m, há dias, na Holanda.

Os meus sinceros parabéns.

Não me consta que hordas de "simpatizantes", se tenham precipitado para o aeroporto a fim de o receberem como ele teria merecido.

Nós tendemos mais para saudar os perdedores.

Por isso estamos onde estamos.

Divirtam-se!...

Se os meus confrades tugas, aplicassem à verdadeira recuperação do país - que todos desconstruímos metódicamente - um entusiasmo equiparável ao que lhes suscita um fastidioso jogo de bola, talvez a história se estivesse a escrever de forma diversa!

Talvez Portugal voltasse a ser um lugar recomendável.

E lúcido.

O bálsamo e o amor.

Nada como este repousante e fresco bálsamo para me aveludar o domingo.

A minha sesta vai ser de estalo.

Acho que vou sonhar com o Relvas e o Seara a trocarem juras de amor eterno.

Namaste!...