A planta.

O Sr Aprígio Martelo, com quem sorvi um cafézinho esta manhã,  dono de uns robustos 83 anos, acomoda-se em casa própria, ali, à Rua do Capelão.

Casa do sec. XVIII, parece!

Que teve a desdita de herdar, por parte da defunta.

Defunta essa que tem a enorme vantagem de defuntar em total paz.

Sem ter de se preocupar com o arco da governação (o quê?). 

Há dias, para seu espanto, recebe uma correspondência com origem num qualquer secretário de estado, vagamente ocioso.

Faça favor de produzir planta do respectivo tugúrio. Precisamos de ajustar o IMI.

Virou a carta e, nas costas da dita, escreveu como segue:

"Assim que conseguir desenterrar o Marquês de Pombal (conhece?), prometo abanar-lhe o remanescente do crâneo. Pode ser que caia de lá a tal de planta. Se calhar, vem já em forma de papiro. Mas paciência, aguente-se!"

Grande Sr Aprígio! Até o café me soube a acto insurgente...

Só não puxei fogo a um latão, porque o isqueiro já não tinha gás.

Vivam as putas!

Por um lado, temos esta coisa fantástica. Que, por si só, diz tudo.

Por outro, temos sindicalistas entregues a onanismos diversos sobre adesões e/ou não adesões a greves mais ou menos gerais.

Mais ou menos europeias.

Que tudo isto vai acabar mal, já só os idiotas profundos põem em dúvida.

Mas que acabe mal, em glória.

Nos últimos dias tenho sido apelidado de tudo.

A coisa tem oscilado entre o agitador e o fascista encartado.
Como qualquer das asserções é real, dou-as por bem recebidas. 
Pelo meio surgem, carregados de imaginação, insultos à senhora minha mãe e ameaças de todo o tipo. Especialmente depois disto!

Mas como sou teimoso, insisto.

A única forma de a Europa evitar o desastre total, reside no músculo.

Nesta fase do "campeonato", mais ninguém senão o pessoal portuário, tem condições de parar, à uma, toda a economia. E, já agora e por arrasto, todas as espécies e sub-espécies de políticos de todas as tristes proveniências que por aí medram. Só assim irão perceber.

Eles sabem que 80% do comércio mundial, se faz por via marítima.

Eles também sabem que terão de enfrentar os mais poderosos e criminosos lobbies do mundo.

Mas sabem igualmente que não estão sózinhos.

As greves de transportes públicos e de pessoal da ferrugem, são apenas passatempos para gente ociosa.

E rica.

Contráriamente ao que os políticos pensam, os meus/nossos filhos e netos não podem esperar.
Jamais nos perdoariam.

Filosofia profunda.

 

 

O nada em forma de conferência!
É a nossa grande especialidade, lado a lado com os pastéis de Belém!
E, entre a distinta assistência, nem um Cela se consegue descortinar!
Alguém que seja capaz de não se levar a sério.
Pelo menos isso!

Os cómicos.

Alguém disse, um dia:

"A orientação da polícia é nunca reagirmos quando somos roubados. Deve ser por isso que ninguém vai fazer barulho para as galerias daquele prostíbulo"!

Se fosse democrata, andaria seguramente deprimido.

Como não o sou, limito-me a olhar. Até ver!

E, já falho de capacidade de espanto, vou, pelo menos, aprendendo como se joga à bisca lambida...sem baralho.

Refundem sim, sem dúvida. Mas as vossas existências.

Por muito rasteiras que sejam.

Pode ser que, um pouco mais à frente, no tempo, quem aparecer, não tenha de socorrer-se de coisas do tipo...

"Pessoalmente tenho a convicção de que a maior parte dos homens de valor que serviram as altas posições dos partidos políticos, se devem considerar infelizmente perdidos para a obra de reconstrução nacional."

Quem conhece a História do séc.XX, não necessita de explicações colaterais.

Angola, portugal e a justiça.

 

Nem mais, grande Rafael (jamais percam de vista este blogue)!

De leitura diária, obrigatória.

Especialmente saboroso para quem conheceu de perto toda aquela "roupa"!...*

Apreciei muitíssimo o "tratamento" que deste ao "governo" português, na SICN. 

Haja o que houver, estamos juntos.

E o que vai haver, será áspero. Há muito sabemos isso.

Figurinhas fardadas que recorrem à justiça portuguesa para se queixar de ofensas à honra e ao bom nome, contra outro angolano que publica um livro no seu próprio país, é, não só risível, como diz bem do "poder" que os vão deixando ter por cá.

Continuem a baixar as calças e a vender-se-lhes, pulhas de merda.

Cada vez sinto mais vergonha no passaporte que me preenche o bolso.

`* O último general que sentou o rabo à mesa comigo, foi nos idos de 2001, no CaféIn...e largou 170 contos por três jantares, em nota, por supuesto!
Só por causa das tosses!
Agora, consta que são os tugas que lhes sustentam as libações de Barca Velha!
Muito gostam eles do Barca Velha. Porque será?

Um olhar acidental.

Pois.

É o que dá tender para o ignorante profundo, no actual estado da arte política.

Mas garanto, ai garanto, garanto, que ainda hei-de crescer o suficiente para, um dia, vir a perceber esta minudência.

 

Constato que continuam as fúrias refundacionais. 

Numa agitação frenética de mãos - uma canseira! - na tentativa de afastar algum do fumo que lançaram no palco, consegui lobrigar que gargarejam a propósito de regimes políticos e alterações da constituição.

Já não é mau!

Mas assalta-me uma pungente dúvida.

Será que aqueles que se propõem promover tudo isso, serão os mesmos que não têm a menor intenção de remover o focinho e as orelhas de dentro da gamela?

Porque isso não é refundação.

É apenas entropia.

 

Espera por mim em Portugal, meu amor!

Não chores...

Repara.

Um espaço geográfico que alberga coisas como as que seguem...

 

1. 44% de redução no financiamento do ensino superior, quer apenas dizer que desistiram do futuro no país deles. Ainda bem;

 

2. Já viste que o país deles vai privatizar uma coisa que se chama ANA. Todos os que querem deitar a mão a mais uma oportunidade de negócio, já solicitaram uma garantia. A de que portugal - nota que escrevo com minúsculas - não abandonará o euro. Mas aqui, avanço eu com uma garantia. Não será portugal que abandonará o euro. Irá ser o euro a abandonar toda a gente. Pelo que será mais avisado refazerem as contas e, se calhar, manterem a cupidez sob um controlo mais apertado; 

 

3. Uma senhora qualquer, com um apelido escrito numa língua bárbara, propõe um empobrecimento do portugal que eles gerem. Deixa lá. Vozes de burro não chegam ao Céu. Já aí para tràs, algures, tinha deixado uma qualquer nota, relacionada com a circunstância daquela senhora ter assumido a presidência de um ror de organizações europeias, congéneres da que pastoreia neste país que não existe. Atribui pois, aqueles gargarejos, a mero excesso de trabalho;

 

4. Este mesmo portugal - repara que continuo a escrever em minúsculas - que consegue a proeza de resgatar ao pó dos tempos, meras curiosidades arqueológicas como sejam sindicatos, dando-lhes uma visibilidade que, há décadas, não tinham - e que eles agradecem - é, certamente, um candidato muito sério ao óscar da estupidez.

 E poderia continuar indefinidamente.

...tem os dias contados.
Mas, tem presente que nem toda a gente dorme.

E, acima de tudo, há um Portugal - agora com maiúsculas - que está prestes a despertar. Não desanimes.

Espera por mim, aí mesmo.

A pé firme.

A Encíclica maldita.

"Mas, ainda que todos os cidadãos, sem excepção, devam contribuir para a massa dos bens comuns, os quais, aliás, por um giro natural, se repartem de novo entre os indivíduos, todavia as constituições respectivas não podem ser nem as mesmas, nem de igual medida. Quaisquer que sejam as vicissitudes pelas quais as formas do governo são chamadas a passar, haverá sempre entre os cidadãos essas desigualdades de condições, sem as quais uma sociedade não pode existir nem conceber-se. Sem dúvida são necessários homens que governem, que façam leis, que administrem justiça, que, enfim, por seus conselhos ou por via da autoridade, administrem os negócios da paz e as coisas da guerra. Que estes homens devem ter a proeminência em toda a sociedade e ocupar nela o primeiro lugar, ninguém o pode duvidar, pois eles trabalham directamente para o bem comum e duma maneira tão excelente."

 

Que tal pôr os políticos europeus, os banqueiros, os sindicalistas e demais forças vivas avulsas, de pé, virados para a parede, a fazer 5000 leituras seguidas da Rerum Novarum?

Talvez assim, não tanto pela inteligência quanto pela insistência, se convencessem de que ocupam lugares que não foram concebidos para eles. 

E se pusessem a caminho, de vez, da puta que os pariu.

Se é verdade o que dizem...

...não há nada mais certo!

Relacionado com o para aqui vertido há dias, disparam-me um email que, a todos os títulos, "fez o meu dia".

A cada linha que passava, ia-se-me abrindo o sorriso.

Coisa que tem andado manifestamente arredia!

Recostei-me e reli. Desta feita, fazendo passar a língua pelos lábios.

Há momentos na vida que são irrepetíveis.

Esse foi um deles.

Eleições americanas? Who cares...

Domingo sem plano B.

De quando em vez é muitíssimo higiénico fazermos regressos - ainda que breves - às coisas realmente importantes.
Já rebolava por aí há uns dias.
Acontece que só no domingo ouvi, com ouvidos de ouvir, o regresso do tio Van ao nosso tão abalado convívio.
Meia dúzia de acordes depois, já estava posto em sentido.
Van Morrison regressou, de facto. Esmagador. Um album ao nível do velhinho Astral Weeks. Mais uma prova - como se fosse necessária! - de que, quem sabe nunca esquece.
Nem precisa de planos B.
Rigorosamente obrigatório.

Néscios engravatados.

Nos últimos tempos tenho sido empurrado para algumas releituras que, a mera passagem do tempo, tinha atirado para um qualquer recanto esconso da memória.

Ontem, voltei a passar os olhos por Maquiavel.

Pelo Príncipe.

Como a única edição que possuo é um velho paperback da Penguin, vai mesmo em inglês.

Além de que me falta pachorra para traduções.

 

"Conquered states.... can be held by the conqueror in three different ways.

The first is to ruin them, the second for the conqueror to go and reside there in person and the third is to allow them to continue to live under their own laws, subject to a regular tribute, and to create in them a government of the few who will keep the country friendly to the conqueror."

 

O que será que este arremedo de gente quer refundar?

A re-invenção da roda.

"Aventam-me" à tromba com aleivosias deste calibre e não querem vocês que eu perca a compostura!

O que é que a porra do ministro foi tentar perceber por lá, que não pudesse ter percebido por cá?

Sem necessidade de descolar os fundilhos do cadeirão.

Logo ele que é dos poucos com a idade necessária e suficiente, para ter memória de uma coisa ou duas, sobre esse tema.

Não havia cidade que se prezasse que não tivesse uma escola como a da foto. Das quais saíram golfadas de gente que sempre ganhou muitíssimo bem a sua vida, quantas vezes melhor do que os "doutores" paridos por alíneas, a partir de liceus avulsos.

Existiam porque, simultâneamente, havia também por aí, umas coisitas a que chamavam empresas e que, de imediato, os "agarrava".

Hoje querem repô-las. O problema, é que "do outro lado", não há nada.

Há o vazio.

Na esteira, aliás, do imenso vazio a que chamam portugal.

E assim continuará, enquanto o recreio durar!

Portugal e portugal.

Nota oficiosa de 6 de Junho de 1928:

«O Governo mandou fazer em Genebra a comunicação oficial de que se desinteressava do empréstimo de 12 milhões de esterlinos, para cuja emissão solicitara os auspícios da Sociedade das Nações, visto não poder aceitar as condições de controle propostas pelo seu comité financeiro. O Governo prosseguirá, firmemente, a sua política financeira, realizando, por iniciativa própria, todas as medidas conducentes à perfeita exequibilidade do mesmo plano»

 

Assim, de simples, se contornaram os correspondentes "ajoelhanços"! E se começara a travar a palhaçada que vinha tendo lugar desde há 50 anos. Transposto para os dias de hoje, já só faltam 12!

Há, no entanto, duas enormes diferenças entre o ontem e o hoje:

- Tínhamos uma moeda própria e;

- Tínhamos o Ilídio!

Pedreiro de profissão que, ao cair da noite, no cavaco com jornaleiros depois da ceia, enrolando o tabaco numa mortalha, dizia para os lados, com ar entendido, que estava ali um grande homem! (Esta segunda diferença é da lavra de Franco Nogueira. E se não sabem quem era o Ilídio, deviam saber!)

 

Pois.

Ser-se um nativo da Lousa.

Ou de Alcains, a tanto monta.
Entro invariavelmente em estado comatoso profundo e irreversível, sempre e quando, a inteligência militar resolve fazer incursões fora da caserna.

Mas encontro sempre o refúgio habitual.

Sem necessidade de presunto e transistor, vitualhas mínimas que, à cautela, se levam sempre para debaixo da cama, em caso de guerra!

Obrigado, Ramalho Ortigão.

O plano A.

Estou a ser embalado pela última criação de Van Morrison.

BORN TO SING. NO PLAN B.

Sempre grande, no matter what!

Desde os idos de '74, em que me sentava num dos socalcos do Ronnie Scotts, aprendi com ele a percorrer todo o universo de estados de alma e a dar-lhes a dimensão que, na realidade, têm.

Ontem e certamente por mera coincidência, ouvi por aí falar em planos B.

Não sei a que propósito mas o facto é que ouvi.

E o que é um plano B? 

Nada mais nada menos, do que uma saída pela esquerda baixa, filha de um conjunto de circunstâncias com as quais não soubemos lidar.

A gritante confissão de um falhanço rotundo.

É apenas isso que vem acontecendo com todos os políticos no ocidente.

Com gente dessa estirpe não há contemplações.
Nem refundações.
Nem reformas.

Embrulham-se, põe-se-lhes um lacinho colorido, atam-se à pedra mais pesada que conseguirmos encontrar e largam-se na fossa das Marianas.

E continuamos a ouvir Van Morrison.

Sem planos B.

Une vache, une vache qui pête!...

Acabei de ver o Barroso do MRPP dos trabalhadores em luta! Em Guimarães, imagine-se. Lugar que ele nem suspeitava que existisse. A falar de cultura e, como não, da vertente económica da mesma. Retive um detalhe. Tem o mesmo número de cabelos brancos (quatro e na cãs) que já ostentava quando se pegava politicamente e não só, com o Santana Lopes na faculdade de direito. Pelo que, em matéria de preocupações...estamos conversados! Lembrei-me de um filme que, em tempos, me fez rir às escâncaras. TAIS-TOI. Nunca viram? Pois vejam!

O EGB.

Entro em glória disfuncional, sempre que tento descortinar  o mais pequeno pingo de utilidade prática, neste tipo de ornamentos.

Caríssimos, por sinal! 

Tentativas risíveis de arredar da equação, o velhinho EGB (estado geral de bovinidade) que  tanto acossa o nativo do lado atlântico da península desde tempos imemoriais, servem apenas para dar maior visibilidade, pelo lado da estupidez, ao que todo o mundo já sabe.

Meros "parking lots" para as "freguesias" partidárias!

São analfabetos escolhidos a dedo.

Nunca dedicaram um só minuto das tristes vidas que carregam, a olhar a História.

Se o tivessem feito, saberiam que, os governos, por mais apoios de que disponham, não se mantêm usando a força, mas tendo-a*.

Deixem lá a "defesa" de governos indefensáveis e olhem o que ela faz.

Não usa a força.

Tem a força!

Algo que se vai construindo.

É isso que a distingue do mar de mediocridade que a rodeia. 

 

* Será necessário identificar o itálico?

 

Os cómicos.

Assim como assim, já tanto faz!
Até podia ter 12 anos.
O resultado seria rigorosamente o mesmo.
Uma imensa gargalhada.
Esta coisa sobrante à qual ainda chamam país, não merece mais do que isso.

Revisitações.

Hoje apetecem-me coisas sérias... De quando Keith Jarrett espreitava Miles pelo buraco da fechadura e depois se sentava ao piano!

Tem sempre um porém!...

Olhei a imprensa, espremi, espremi, insisti de novo e sobrou esta notícia!

Cometimento que se me afigura, perdoar-me-ão os mais sensíveis, carregado de imaginação.

Imaginem agora que nos daria para redireccionar aquela prazenteira idéia, para os diferentes quadros governamentais europeus, ora em funções!

Se não puxassem todos para o coirato - convém ter em mente que, a partir de certa idade, os dentes começam a trair-nos - a coisa até que nem seria mal pensada.

Bouillabaisse de Hollande; eisbein de Merkel; Barroso de coentrada; Guterres al ajillo; Cavaco na cataplana ( e de tugas já chega...); Cameron em plum pudding, etc, etc...

Para o respectivo "wash down", proponho um Chianti, elaborado, não a partir de sumo de uva mas do sangue de Berlusconi.  

Antevejo o sonoro e desopilante arroto que proporcionaria.

O pior são os coiratos!

Respigos do portugal inventado por eles.

Respigo esta foto de um email, acompanhada de uma pergunta.

Adivinha qual deles está reformado?

Isso desinteressa.

Se já nem o bolo-rei esconde um brinde, por que misteriosa razão, o portugal inventado por eles, deveria constituir uma surpresa?

 

O portugal inventado por eles, proporcionou mais uma ladaínha regimental. Com um pequeno detalhe não despiciendo. Em 2014, a dívida deles, prevê-se de 124% do PIB.

Bom trabalho!

 

Importa-se de repetir?

Um dos produtos do referido portugal, tece babadas loas a quem dirige a coisa, enquanto perdigota inanidades em direcção a alvos que, em teoria, se lhe afiguram menos manipuláveis.

Sugiro-lhe que e para atenuar a idéia que repassa, de analfabetismo simples, contrate as suas vestais preferidas.

Pode ser que lhe safem a banqueta.

 

Sorrio.

E anotei no meu moleskine: Portugal está atento!

O esplendor da mariconera.

E eu ralado!

E mais ralado vou ficar quando, em Novembro próximo, alguns sectores comerciais, entre os quais a restauração, irão ter de se chegar à frente para desembolsar - força de expressão, é evidente - o respectivo IVA.

Verão como uma só mariconera, será mais do que suficiente para recolher o magro pecúlio.

Quanto ao restante noticiário exalado do portugalzinho que eles resolveram inventar, nem munido de pinças e máscara, se lhe pode chegar.

De tóxico que é.

Há, no entanto, uma vaga esperança no horizonte.

Ainda vai restando por aí, muito boa gente que se lembra de Portugal.

Um velho país que, em tempos não tão distantes assim, tinha um hino e uma bandeira. 

Divirtam-se, enquanto durar o recreio! 

Vão bardamerda!

Hei-de rir ou hei-de chorar?

Quando a política está reduzida a isto, creio estarmos conversados.

Vou ali, ao lado, antes que o IVA suba!

 

Post scriptum: Depois de escrevinhar essa meia dúzia de palavras, desenvolvi uma incomodativa "comichão" que me dizia que a merda já vinha de longe.
E mais, a Europa vai longe!

Quem precisa de políticos?

Era tão fácil!

Bastava esta rapaziada entender-se.

Apertar a tenaz, de Sines a Hamburgo. Portos mediterrânicos incluídos.

E por tempo indeterminado.

Toda a repelente "classe política" europeia estaria posta em sentido, em menos tempo do que aquele que levaríamos a esfregar um olho!

A greve é um direito constitucionalmente protegido? Infelizmente, é!

Não correndo o risco de actuarem à margem da lei, usem esse poder.

Quem tem o poder, usa-o.

Se o não fizerem, não fiquem espantados de ver terceiros usá-lo, contra vocês mesmos.

Não deitem pois as mãos à obra!

E talvez, apenas talvez, a Europa renasça.

Está o sr. ministro? Que se ponga!...

Hoje não tenho vagar para escrever, dado que vou dedicar o domingo ao "telefon"!

Mais aviso que não tenho o menor dos prazeres em que as minhas conversas sejam tornadas públicas.

Passassem muito bem!

A mania que eu tenho de ser amigo dos amigos...

...levou-me a "almoçar" com esse amigo acima, que há muito não via.

E porquê, perguntarão Vocelências?

Pois, por uma razão muito simples. Como jornalista que foi e dos bons (embora não tivesse sido só isso!), precisava que ele me esclarecesse, por que raio de razão o Afonso Camões, não tem sido visto ao lado dos meninos dele, no momento em que essa coisa que por aí rasteja e a que chamam governo, resolveu empandeirar a merda a que ele preside. 

Olhou-me, com aquela bonomia que só quem o conhecia, lhe reconhecia, rasgou-me um sorriso de orelha a orelha - à menino, como também, só ele sabia fazer - e, sem medos, avança para a resposta:

- Vai-te foder! Vamos mas é comer o peixe que está a arrefecer!

Fiquei completamente esclarecido.

E começàmos a devorar o peixe...a saber a vida! 

Depois contei-lhe que toda a gente se enganou.

O FMI enganou-se, a segurança social enganou-se, o ministro das finanças (quais?) enganou-se nas simulações, o jotinha que estava em Bucareste a fazer qualquer coisa de muito importante, enganou-se...(o peixe dele ia desaparecendo...) e o filho do arquitecto Portas que, disse que sim e mais que também.

E, já agora, o Oliveirinha, filho da senhora da pensão de Penafiel, vendeu a tasca dele ao Zédu!

- Ok, o próximo jantar é em Luanda mas, para já, vais comer a porra do peixe! Frio, sabe a metal enferrujado!

- Tens razão. Que lixem todos.

Assim como assim, dentro de seis meses já não há país. 

Saravah!

É a vida!

Já só nos faltava esta.

Sermos acusados de ter sido o berço da humanidade.

Ali mesmo, no Alentejo (onde mais?), a Cabeço de Vide!

E a coisa deve ser séria, ao ponto da NASA ter enviado um cientista esquálido, munido de um aparelho igual ao que foi expedido para Marte.

Mas, bem vistas as coisas, qual é a diferença entre Marte e Cabeço de Vide?

Parece que jorra por lá, uma água com um PH de 11,5, muito apropriada para tosses avulsas.

Sorte a deles.

Porque ainda não mediram o PH político de Lisboa, nos últimos 38 anos.

Posso, no entanto, adiantar, que está confirmado que foi aqui que, a partir de 1974, se começaram a detectar sinais evidentes que provam que a cidade capital, foi o berço da classe política mais idiota do planeta.
Esta, pelo contrário, provocadora de tosses. Igualmente avulsas.

Resta apenas apurar se pendem mais para o lado alcalino ou para o ácido.

De Marte não falo porque nunca lá estive!

Resta o desopilanço.

Não devia fazê-lo mas confesso que, de cada vez que rodo sobre o meu próprio eixo, a única coisa que me "assalta", é uma incontrolável vontade de gargalhar até ao infinito!

Embora seja meridianamente evidente que estas brincadeiras de jotinhas - a quem, um dia, alguém disse que eram rapazes inteligentes - irão acabar mal!

Se calhar, talvez por isso mesmo!

Acabei de ouvir um ex-ministro, que ora se senta ao colo do Zédu, proclamar o seguinte:

" O Peesidente da Uepública não foi eleito paua see o paizinho de dois pautidos"!

Esta idéia peregrina era, como não podia deixar de ser, reforçada pela presença das competentes secreções, estacionadas aos cantos da boca!

É a isto que o país que alberga o original do meu assento de nascimento, está reduzido!

E vocês, votantes compulsivos, conseguem olhar o espelho todas as manhãs, sem se repugnarem com o que ele vos reflecte? 

Em qualquer república partidocrática, perto de si!

Disse.

Somatório de inimigos

O César de Ponta Delgada resolveu, mais uma vez, ser cabrãozinho.

Nada de novo para quem o conhece há muitas décadas.

Afinal, João Q. e Luís R. (esta é só para quem é!), o tratamento que lhe foi gentilmente ministrado a seu tempo, acabou a ser-lhe muito mais útil do que doloroso...

Serviu-lhe de treino para voos bem mais altos.

Aproveitou também para renovar a "veia cabrona"!

Vai daí, resolve atirar com um moço de quem nunca tinha ouvido falar, para o caldeirão merdoso da "política" nativa.

Limitou-se a decalcar o que Jaime Gama tinha feito com ele.

Terá sido vingança?

De uma coisa estou certo. Nenhum deles terá aprendido com quem sabia da poda. Quando perguntavam a Salazar por que razão não preparava alguém capaz de o substituir sem sobressaltos de maior, dizia que..."quem vier, carrega os seus próprios inimigos. Quando se sentar nesta cadeira, acrescem os meus. Isso não é forma de se iniciar um trabalho!"

Não tardará muito a perceber a violenta realidade contida naquela resposta!

Boa sorte.

De tudo isto, uma coisa positiva. Olhei o rapaz e recordou-me o meu saudoso amigo, Zé Horta e Costa. Parece um clone.

O senhor professor e as rugas da entrevistadora.

Terei batido com a cabeça em algum lugar para, depois de muitos anos, ter estacionado, a ouvir as vacuidades do cidadão em causa.´

Viram como sabem de quem falo? Os títulos académicos servem exactamente para isso. Dispensar-nos do trabalho de lhes fixar os nomes.

Jamais tratei, trato ou tratarei alguém da minha idade ou mais novo, pelo respectivo "penduricalho".

Questão de feitio (mau!), de formação, de educação! Apenas isso.

Mas o homem leva-me 6 ou 7 anos de avanço. E como tenho uma enorme dificuldade em lhe pronunciar a graça, torna-se-me particularmente "handy". Acresce que, quando olho para ele sou, de imediato, remetido para a imagem do pai (conhecido na praça política de antanho, como Baltazero). Ter sido ministro de Marcelo Caetano é um ponto negro em qualquer curriculum que se preze.

Marcelo Caetano, o grande traidor da minha Pátria!...

Outro tanto não se poderá dizer do avô materno dos filhos dele. O Professor Mota Veiga. 

Foi também ministro...mas quando isso era matéria de honra pessoal e profissional.

Por uma vez, consegui estar de acordo com senhor professor, o genro! A propósito do conselho de ministros que durou 20h! Os que me lerem fora do país, não se riam.

Foi mesmo verdade. A fazer fé no que eles dizem.

Nada é mais revelador da pornográfica falta de uma liderança, do que o arrastar das decisões!

E parece que continua amanhã. Dia de entrega do orçamento na assembleia do povo. Seria cómico se não fosse trágico. Ou não? A coisa promete...

Quanto às rugas da entrevistadora, a explicação política é simples. A culpa é do Seara.

Presumo que não deva ser fácil partilhar a cama com semelhante emplastro! 

O meu Portugal e o portugal deles.

Há por aí quem teime em não perceber.

Aqui fica uma explicação pictórica, específica para analfabetos simples ou funcionais, expedidores de emails.

Imediatamente abaixo, o meu Portugal.

Aquele que fazia fronteira com treze países.

Que teve gente capaz de perceber, e gerir, a importância da política externa.

Que no dia seguinte ao que está assinalado...

 

 



 

...se transformou no portugal deles.

Gerível por qualquer bardamerda que se apresente ao serviço.

Que faz fronteira com uma espécie de país.

Que inexiste.

Espero que, de uma puta vez, tenha ficado claro!

 

 

Sousaphones, "partidos políticos", Cavaco e entropias avulsas.

Hoje não contribuí para o "full swing" da economia...o quê?

Consegui, por outro lado, uma proeza de monta. Olhar um notíciário de cabo a rabo!

E o que é que me deram a saber?

Cavaco, diz que sim mas, devagar!...Corrija-se o déficit mas deixem os "mecanismos estabilizadores" fazer o seu caminho.

Seja lá o que fôr que isso signifique!

Deve ter feito parte da matéria obrigatória em York! Ali, entre Leeds e o mar!

Para aqueles que não sabem, York foi criada, especificamente, nos idos dos 60's, para "formar" a rapaziada oriunda do "british empire", onde lhes faziam as competentes e sempre muito higiénicas lavagens ao cérebro! Desde os nativos do Quénia aos aborígenes da Austrália. Passando pelos gurkhas do Nepal!

E, pelos vistos, por cidadãos de Boliqueime.

As conclusões são vossas!

Mas deixemos essas minudências!

Vi também um rapaz da cultura, ajoujado, ali, à Praça de Espanha, sob o escabroso peso de um Sousaphone.

Só mesmo um português, para inventar semelhante adereço.

Carrega com ele e, de caminho, assopra lá para dentro!

Sobre partidos políticos, o sr. Seguro disse qualquer coisa que não percebi e o abundante sr. Abreu Amorim - aquele deputado que ocupa duas cadeiras! - replicou. Mas não me perguntem o que disse. Percebi menos, ainda!

Quanto a entropias...estariam a ler-me até que a noite rompesse o namoro com o dia...

Ainda há governo?     

Uma sugestão.

Calhou Bruno, como poderia ter calhado outro nome qualquer.

Chamem-lhe pois, o que quiserem.

Quando escrutino a cromaria que integrou os "governos" nos últimos 25 anos, a única imagem que me inunda é a de um grupo de putos, assoberbados por comichoso acne, 4 pêlos a penderem tristemente do queixo, a ponta da língua ao canto da boca e a pala do chapéu virada para tràs, mergulhados no entre-guerras dos vídeo-jogos!

Aliás, o país deles - portugal, parece! - nada mais é do que isso.

Um mero vídeo-jogo.

E esses putos, sempre me convocaram uma incontrolável vontade de lhes encher a tromba de estaladões*!

Constituiria uma espécie de epifania libertadora.

O vídeo-jogo da moda (Hunt Down the Deficit), depois de uns estaladões mal calculados, acaba de fazer a primeira vítima.

A economia.

Dado que vai ser varrida da paisagem, sugiro que o próximo estaladão seja nas ventas daquele rapaz (juro que não me lembro do nome!), cuja cadeira jaz, ali, à Horta Sêca. E feche-se-lhe o estaminé.

Por completamente inútil.

Chama-se a isto cortar na despesa, não é?

 

* A palavra estaladão(ões) repetidamente escrita, tem um vago sabor pedagógico! 

Avoir la trouille des boches!

Angela Merkel arrives at Passport Control in Paris airport
"Nationality?" asks the immigration officer
"German" she replies
"Occupation?"
"No, no, not this time, just here for a few days..."

 

Pois!...

 

(Consta por aí que a rapaziada que nos rege, se fartou de trabalhar. Ofereço um doce a quem me conseguir explicar o objectivo de tanto "trabalho".)

Regurgitações.

Por via das dúvidas, tenho o Winelight do Grover Washington Jr, em pano de fundo.

Faz com que nem pense no que estou a escrever!

Coisa que, depois do almoço e de uma espreitadela às "notícias", é tudo menos despicienda.

Anotei duas coisas. Balsemão, adianta que a "gestão" do país deve caminhar para soluções estáveis.

Se tivesse vontade de rir, escangalhar-me-ia, agora mesmo!

Parece que o paraquedista venezuelano, foi reeleito.

Hoje, seriam 11 da manhã, a minha leitura ao ar livre é perturbada pelo irritante som do telefone. Do outro lado, Bruxelas. Gente cujo nome não pode ser reproduzido, por razões óbvias,  conta-me que..."não imaginas a tromba do Barroso do MRPP dos trabalhadores em luta (para usar a tua expressão!), esta manhã, ao mandar redigir a mensagem de felicitações ao venezuelano, pela reeleição. Babava-se para cima da coitada da secretária!"...

- Quem te disse a ti que eu não imagino?

Sabes tão bem como eu que o rapaz tem uma doença incurável. Entre outras, curáveis. Mas a cujo tratamento se exime. 

As metástases na tola são irremovíveis. (A Zézinha Morgado é que o topa)!

- Manda-o foder! Esse é dos tais que não tem futuro. Tal como a Europa que a rapaziada de turno vem (des)construindo.

Quanto ao resto, olha a foto.

É mesmo a carinha das "notícias" do dia!

Upside down!

Tenho acordado assim, desde há 38 anos.

Pelo que, para mim, estava na posição correcta. Não percebo pois, o alarido que por aí campeia!

Mais coisas:

Um qualquer congresso de alternativas não sei a quê e que teve, por aí, lugar. Tomei boa nota de que desenterraram o vate de Águeda - há anos que o não via - e bolçou que, militarmente, a inversão bandeirística tem um qualquer significado misterioso.

Logo ele...um bufo, a ter opiniões!

Só por isto, não acrescento mais nada.

Vou ali vomitar o jantar!

 

Post scriptum (já repararam que uso, sempre, a locução latina por extenso. Assim não corro o risco de ser confundido com ps.): queria escrever mais coisas mas já me falta estômago.

Apesar de tudo, uma palavra para a Margarida Marante. Cortàmos relações no decurso do nosso primeiro ano de direito. No dia em que ela, no bar do Carlos gordo, na Católica, me comunicou que ia trabalhar com o Artur Portela Filho, numa coisa que ele dirigia e que se chamava Opção. Já nessa época, havia nomes que me suscitavam uma verdadeira repelência epidérmica. E tive uma reacção...epidérmica!

Ela também, como lhe competia.

Ficàmos por ali.

Há dois ou três anos, coincidimos à entrada do Tico-Tico. Pousàmos o olhar um no outro.

Não fomos capazes de retirar o cobarde de Orão, do meio de nós!...

Não faz mal. Um dia destes, fá-lo-emos. Noutra qualquer dimensão.

Um beijinho, Margarida.

Confusos e anónimos.

Mais tarde, se e/ou quando tiver pachorra, logo pensarei se me está a elogiar ou a insultar.

É tudo quanto se me oferece dizer sobre o hoje. Outubro de 2012.

Ainda há governo?

Entretanto e continuando a esclarecer quem persiste em não perceber o que quero, regressemos por momentos a Braga, a Janeiro de 1949.

 

"Devo à Providência a graça de ser pobre. [...] Para ganhar, na modéstia a que me habituei e em que posso viver, o pão de cada dia, não tenho de enredar-me na trama dos negócios ou em comprometedoras solidariedades. Sou um homem independente.

Nunca tive os olhos postos em clientelas políticas nem procurei formar partido que me apoiasse mas em paga do seu apoio, me definisse a orientação e os limites da acção governativa. Nunca lisonjeei os homens ou as massas, diante de quem tantos se curvam no mundo de hoje, em subserviências que são uma hipocrisia ou uma abjecção.[...] Sou, tanto quanto se pode ser, um homem livre!

[...] Penso ter ganho, graças a um trabalho sério, os meus graus académicos e o direito a desempenhar as minhas funções universitárias. Obrigado a perder o contacto com as ciências que cultivava, mas não com os métodos de trabalho, posso dizer que os reencontrei sob o ângulo da sua aplicação prática; e, folheando menos os livros, esforcei-me em anos de estudo, de meditação, de acção intensa, por compreender melhor os homens e a vida. Pude esclarecer-me".

 

Se forem necessários esclarecimentos ulteriores, cá estarei.

Hoje foi assim.

Como quem me lê já percebeu, as novidades vão-me sendo telefonadas.

Não fora eu um leitor compulsivo e não tardaria muito a analfabetizar.

Por indigente falta de cultura jornalística!

Parece que o insultador avençado retorquiu que não responde a insultos.

Está certo!

Um dia destes o Jorge Braga de Macedo (o tal que assinou, junto com Aníbal António e sem se rirem, o Tratado de Maastricht) resolve o assunto.

Xiii...esta foi mázinha! Mas só para os que se lembram...

Parece também que os incumbentes querem fazer uma sopa de polícias. Ficam já a saber que quero provar. Nunca digo que não gosto, sem que antes tenha experimentado. Prefiro as coisas para o salgado... 

Consta nos mentideros "políticos" que o Barroso do MRPP dos trabalhadores em luta, já conhece e já aprovou, as medidas alternativas que, a seu dia, me serão apresentadas.

As tais que eu vou pagar.

Faz muito bem.

A próxima criatura que soletrar a palavra soberania diante de mim, compelir-me-á a vestir o fato do Borges.

Mas tenho a certeza que consigo insultar, com a mesma eficácia, envergando jeans e polo.

A comodidade é manifestamente incomparável.

Disse.

Viva isto!

Há semanas que deixei de perder tempo com o que se vai passando por este rectângulo.

O que não invalida que, a espaços, seja vitíma de umas quantas reverberações.

Anotei três. A saber:

1. Hoje vai acontecer por aí uma manifestação "popular". De acordo com os arregimentadores, a coisa vai acontecer entre os Restauradores e o Terreiro do Paço.

Esperam milhões, a fazer-lhes fé.

Se assim é, porque será que foi escolhido um percurso do tamanho do meu braço? Nem vão precisar de se mexer.

Bastar-lhes-á rodar sobre o seu próprio eixo.

Nem dá para fazerem a digestão dos coiratos. É só arrotar, ouvir as inanidades sindicais e regressar a casa em boa ordem.

2. Constou-me que o Ulrich terá anunciado que devemos estar preparados para 10 anos de austeridade. Pois sim, filho! Se não tiverem resolvido a merda em que meteram o país, durante o próximo ano, muito rápidamente te darás conta da transformação que vai "sofrer" a austeridade.

As masmorras estão quase prontas. Tu serás, certamente, um dos inquilinos. E em boa companhia. 

3. Corre por aí, igualmente, que o Borges da Goldman Sachs terá apodado o empresariado local de ignorante, a propósito de uma qualquer merda em relação à qual lhe trocaram as voltas. E que, num curso ministrado pela excelência dele, chumbariam no primeiro ano.

Mas quem quererá frequentar um curso ministrado por ele?

Como nota de pé de página e sob a forma de pergunta:

Ainda há governo?

Olha para mim! Não olhes à volta.

Chega a ser pungente, o esforço da imprensa europeia (e não só), no sentido de retirar importância ao que se vai passando em "Espanha".

Não remeto, propositadamente, para nenhum jornal.

Esta postada ficaria cheia de ominosas remissões.

Mas sempre adianto que o argumentário oscila entre a "culpa" de Franco, as recentes secessões na Checoslováquia, nos Balcãs e até, imagine-se, na Bélgica.

A falta que faz ler a História!

Chega-se ao ponto de referir que o peso da Catalunha no PIB "espanhol", representa 18%!...

É apenas mais um pequeno detalhe que, tenho esperança, virei a perceber, um qualquer dia, antes do meu passamento definitivo. Por via de um qualquer académico que, por artes e manhas, tenha sido alcandorado ao poder. 

Pois, se ainda em 2004, a mesmíssima Catalunha, junto com o País Basco, eram responsáveis por 62% do mesmo produto...que raio de fenómeno se terá passado em 8 anos?

Quando há um tamanho esforço de desvio de atenções é porque algo de substancial está na forja.

Politicamente falando. Está bom de ver. 

They too were smoking weed.

Não havemos de morrer, sem antes saber quem, por essa Europa fora, anda a dar umas puxadas numas brocas!

O único resgate que interessa.

Toda a Europa aguarda, expectante, o pedido "espanhol" de resgate.
Talvez lhes estale a castanha na boca!
Se calhar, será toda a Europa que acabará politicamente resgatada.
Pelo que resta de "Espanha".
Aguardemos.

 

Hei-de ser democrata, um dia, quando for grande!

Já sei que não estou (cercado por idiotas) e não me apetece perder tempo!

Tudo o que, ora, se passa em Madrid, só surpreende quem se deixa surpreender.

Desde há dois ou três anos que venho dando conta do que, agora, se iniciou. Aqui, a título de exemplo. Muitas postadas que, por aí vegetam, poderiam ser chamadas à colação.

Ninguém ligou nenhuma...fantástico!

A Europa vai começar a mudar. Especialmente quando se exige, a plenos pulmões..."que se jodan los demócratas"!

E não se pede apenas a cabeça dos governos de turno.

Pedem-se as cabeças de tudo quanto pertence aos arcos governativos.

Basta de analfabetos.

Aproxima-se a hora das nomeações.

Finalmente!...

Um dia em Oosterbeek.

Ontem, no remanso das planuras alentejanas e enquanto os alegres convivas (sim, ainda os há, apesar de tudo...) davam conta de uma soberba sopa de cação, alguém me remeteu para um já velho escrevinhanço que por aqui tinha deixado.

Aparentemente, tinha lobrigado Brzezinski, num qualquer documentário do canal National Geographic, na véspera.

Coisa natural, pois o homem ainda está vivo, de saúde e muitíssimo recomendável. E sempre abundantemente ouvido. Pudera!

Lá tive de o elucidar que era filho de um diplomata polaco na Alemanha durante a ascenção de Hitler e, posteriormente, na União Soviética do Zé Estaline e no Canadá, onde o rapaz estudou.

Só conseguiu a nacionalidade americana já nos anos 50. Porque o Canadá, entendeu por bem recusá-la, sempre que solicitada.

Hoje estão bem arrependidos mas isso é outra conversa.

Convém ter consciência de que a única coisa que não interessa do seu percurso "político", é o facto de ter sido NSA de Carter. 

Anotem que estava a "soletrar" toda esta merda para um triste ex-ministro. E muito celebrado, por sinal.

Mas pronto...tinha aquela lacuna cultural. Ninguém é perfeito.

O homem estava manifestamente confundido.

Porque é que o sector financeiro nunca é chamado a sacrifícios, como todos os outros? Várias vezes foi o assunto ventilado em conselho de ministros e havia sempre alguém que desviava a conversa.

Perguntei-lhe se imaginava como tinha o sobredito, conseguido a nacionalidade yankee? 

Olhou-me como se tivesse caído da cama.

É bom que se tenha noção de que os doutoramentos obtidos na Ivy League, são escrutinados até ao tutano.

Foi dos que passou directamente para debaixo da asa de Rockefeller. Com tudo o que isso significa.

Não se escreve um livro daqueles [Between Two Ages - America's role in the Technetronic Era] só porque nos apetece. É porque somos compelidos a isso. Sob pena de passarmos directamente aos "dungeons" da vida.

Será necessário fazer um boneco?

O mundo, tal como o conhecemos, acabou.

O Príncipe Bernhard of Lippe-Biesterfeld tratou disso. Um dia haveremos de saber porquê.

No Hotel de Bilderberg em Oosterbeek. Em 1954.

Acabei a minha sopa de cação, já fria. E isso sim, é preocupante.