Do irregular funcionamento das instituições.

Não há mais limão para espremer.

Ponto final.

Resta um sinal mínimo de inteligência.

Reconquistar a indepêndencia monetária e o consequente poder decisório.

Mas isso só se consegue com gente que, manifestamente, não consta da fotografia.

Nem mesmo da panorâmica.

Hora, pois, de arredar todo o lixo partidário que enxameia a paisagem.

Cavaco incluído.
Ah e não esquecer o TC, por favor!

Pode ser que ainda voltemos a ser uma coisa parecida com um país, durante o meu tempo útil de vida.

Há gente mais do que suficiente, capaz de concretizar este meu "sonho".

E não são difíceis de encontrar!

Uma narrativa.

Parece que o adjectivo que encima este postal, entrou na moda.

Pois seja.

Hoje, um cliente, deixou-me, junto com o pagamento da conta, o Correio da Manhã.

Não minto se disser que, há 35 anos - pelo menos! - não olhava para tal pasquim.

Enquanto esperava que a restante freguesia se aviasse, lancei um olhar desinteressado, pousado em cima do balcão. O olhar e o jornal.

Pavlovianamente, cheguei-me à pág.2! O Vítor Direito não estava lá. No lugar dele, pontificava uma foto - importantíssima! - de dois Airbus A380, em formação, sob os céus de Sydney.

Coisas...

Fui folheando e cheguei a pensar em resgatar um alguidar à cozinha, tamanha era a quantidade de sangue que escorria do papel!

Continuei a folhear...

Nos classificados, 4 páginas de "convívio".

Continuei a deixar que o olhar escorregasse.

Leio que, "Amor - Sra portuguesa, sózinha, s/pressa. Discreto. Fugas, só manhãs. Tel. 96...". Insisto. Sou informado de que, "Av. de Roma, casada, peludona, marido fora. Adoro beijar na boca. 69 c/prazer. Particular. Tel. 96...".

Continuo a leitura. Um título ao acaso. "Proprietária de cão, teve de ser internada na psiquiatria". Chega-se-me a contracapa. As surpresas não davam tréguas. Anúncio em "bold", gritava-me, "Monotomia no relacionamento?"

Aí parei.

Porra. Deixei mesmo de saber falar português.

Rai's parta no acordo!

Dei por findo o cometimento, lendo uma crónica de um, presumo, jornalista, que discorria sobre...narrativas.

Vítor, acode-me!...

Politiquices.

Desconsiderem.

Segundo as mais recentes fugas de informação russas - o Federal Security Service, já faz ter saudades do KGB (sempre gostei de organismos que funcionam bem, so what?)! - foi visto, recentemente, em Pyongyang, um alto executivo da Sony. 

Tinha como objectivo, entregar ao puto acima (digam lá que ele não tem ar de menino de coro com prisão de ventre?), um novíssimo modelo de playstation a ser lançado em 2020.

Sem livro de instruções.

Vai daí, começou a carregar em botões.

Resultado: pôs americanos e russos em pé-de-guerra!

Em Seul, pelo contrário, todo o mundo continua a ir jantar tranquilamente. Como lhes compete.

Acontece que, neste preciso momento, era necessário lançar uma boa manobra de diversão.

Por conta de um metal que se chama palladium.

Há muito pouco no planeta. A Rússia, que fornece 42% do total mundial, esgotou o "stock". Ou está à beira de o esgotar. Só há mais um país no mundo com reservas que se vejam. A África do Sul.

Os dois, em conjunto, asseguram 85% do consumo mundial.

Neste momento, cota a 900 dólares a onça. Previsão para o final do ano, entre 1.500 a 2.000!

Só uma dica. Se se esgotar o referido metal, regressaremos, alegremente, à comunicação por "tam-tam", ou por sinais de fumo!

Repararam que a primeira viagem oficial do nóvel imperador chinês foi, justamente, ao continente africano? E que, entre dois países de merda, passou pela África do Sul?

Pois é.

Não há coincidências. 

Em princípio...

...está encontrada a cura para o estado comatoso em que nos encontramos.

60.000€/bico, considerando 5 ou 6 milhões de votantes que, de há quase quarenta anos a esta parte, não fazem outra coisa, é só multiplicar, como dizia o 1º fujão!

Eu, estou isento.

Apagões.

Há os acontecidos e os por acontecer.

Nos primeiros, manifestamente, está o que resta de país. "Abro" os jornais e verte-se abundantemente sobre uma qualquer entrevista a ser prodigalizada por alguém, cuja graça não cabe neste lugar.

Deve ser um acontecimento nacional.

Os romanos, pelo menos, ofereciam pão, junto com o circo!

Ainda nos primeiros, cito um, sob a forma de pergunta.

Porque será que o novo "hub" da indústria de seguros e de re-seguros está, de há três anos a esta parte, a ser transferido para as Bermudas?

Quanto aos "por acontecer", fiquemo-nos apenas por um deles.

40% da energia consumida na Alemanha, é russa.

Putin não gosta nada (faça-se-lhe justiça!) que lhe metam as mãos nos bolsos. E se há alguém que tem dado bastas provas disso, é ele.

Age em conformidade.

O último exemplo é o da semana passada, em Londres.

A "história" do Chipre que a iluminada maioria dos "políticos europeus"  tende a desvalorizar, já o obrigou a levar a mão ao interruptor.

Esperam mesmo que ele não desligue a luz?

Pensem outra vez.

Já nem Séneca me vale.

"...the nation-state as a fundamental unit of man's organized life, has ceased to be the principal creative force: international banks and multinational corporations are acting and planning in terms, that are far in advance of the political concepts of the nation-state".

 

O acima, a fazer fé nos avençados de uso, é mera teoria da conspiração.

Talvez.

Assim sendo, espero ainda crescer o suficiente para, sem que haja lugar a quaisquer dúvidas, vir a entender uma "coisa" que acode ao nome de homo erectus.

Everybody's talking!

Do portal do ministério das finanças alemão.

Continuo a preferir a versão Midnight Cowboy.

Se nomearem - nomearem, repito! - Randy Crawford ministra das finanças, prometo pagar o dobro dos impostos, trabalhar metade e ainda, manter um esplendoroso sorriso nos lábios.
Já tenho a garantia de que ela levará Joe Sample como assessor.

Estou cansado de gajos feios, porcos e maus, expelindo vocalizações que mais parecem lixa nº3 a ser raspada na parede!

O sorriso que...

...finalmente, me começa a distender os doridos músculos, está aí!

Até a "jogada" russa, de recusar (para já!) o empréstimo ao Chipre é, do ponto de vista político, simplesmente brilhante!

As bestas encartadas que povoam a eurozona também facilitam a coisa, valha a verdade!

Mas merece uma referência.

Alargando o zoom, sou invadido pela agradável sensação de que, lá, pelo país que eles inventaram, tudo se esboroará muito em breve.

Excelentes notícias.

Há mais alguma coisa que eu necessite de saber?    

Despertares.

Meio dia.

Soslaiava aqui ao lado, no Largo da Graça, os títulos da imprensa que, genéricamente, retratam os eventos da véspera.

Sou falho de tempo e de paciência para emissões televisivas. Pelo que, só no "day after", sei o que se passa! 

Sorria comigo próprio...

O berro do meu telefone, faz com que uma velhota salte dentro das botas.

- Credo, homem! Atenda essa coisa. Para susto, já me basta este homem feio e constipado(?). Referia-se ao senhor que está ministro das finanças.

Rasguei ainda mais o sorriso e resgatei o horrível aparelho às insondáveis profundezas do bolso.

- Tu viste a puta da vergonha que me fizeram passar ontem, aventa-me um ministro em funções.

- ???,  não! Estou apenas a olhar uma velha, cheia de vontade de vos espremer os colhões! E, como muito bem sabes, nada me envergonha, pela simples razão de que me mantenho Português.

Sou um estrangeiro, aqui!

Contrariamente ao que se passa contigo que optaste pela nacionalidade portuguesa.

E esse país, para mim, não existe. 

- Porra, não ouviste o primo do Louçã?

- Deveria ter ouvido? E levou comigo durante meia hora.

Paguei eu, também, mas não interessa.

Quase vinte anos no "trade" e nunca ouvi falar de Gaspar.

Por alguma razão terá sido!

É a vida, no portugal deles.

Um violino na varanda.

Tudo leva a crer que Nero reencarnou. E, em vez de se contentar com fazê-lo através de uma só criatura, resolveu assumir várias formas em, pelo menos, quarto lugares diferentes.

Berlim, Haia, Helsínquia e Viena. O único objectivo é manterem as crises políticas bem ao largo e, pelo menos em dois dos casos, evitarem um embaraçoso bail-out, se acaso houver dinheiro para isso.

E Berlim está a meia dúzia de meses de eleições!

Todas as outras capitais inexistem. Ou melhor, existem mas apenas para bater palmas.

Merkel desconseguiu engolir o facto de Schroeder ter passado directamente da chancelaria para um gabinete da Gazprom. Coisa que ela jamais conseguirá. Pelo que, jurou vingança, desde então.

Poucos deram por isso, mas fê-lo.

Vai daí, não esteve de modas.

Pontapé nos tomates do VTB (Vneshtorgbank), banco estatal russo, detido em 80% pelo Kremlin.

Óbviamente que deixou Putin a "chiar". O homem tem - só através daquele banco - quase dois mil milhões de dólares na praça cipriota. Logo e de uma assentada, passa para cá - pelo menos! - 200 milhões!

Esta de querer que os russos paguem parte dos disparates consecutivos perpetrados pelos inventores do euro, é de cabo de esquadra!

Putin não vai "ficar nas covas", como é evidente. E, só para princípio de conversa, cheira-me que as duas primeiras vítimas, vão ser a Polónia e a Ucrânia. Cá estaremos para ver.

Duas pequenas conclusões colaterais.

Dizia algures um comentador inglês que o lançamento do confisco a Chipre atirou, para já, com Portugal, para debaixo de um autocarro (sic)! Mesmo com "correcções" de última hora. Não posso estar mais de acordo, pelo que, será bom que passem pelo banco...

E...tudo isto vai acabar muito mal! Muito mal.

A bem da nação.

Este assunto é fácil de resolver.

Usem as dezenas de milhares de facturas que cidadãos atentos, veneradores e obrigados, vos expedem, com o nobre objectivo de virem a obter 250 miseráveis euros de desconto, na factura fiscal do final do ano.

Como alternativa, usem a mão!

Sempre, mas sempre a bem da nação.

Quanto ao restante, já nada existe que mereça ser olhado, quanto mais fazer o esforço de escrever o que quer que seja.

Passassem bem.

A europa ou que dela resta!

"Sem causa, juntamente choro e rio"
Luis de Camões.
Nada mais a acrescentar.
Vomitaria.

Quando se usa a cabeça.

“Eu ir a Portugal algum dia?.. NUNCA!.. Nem morto!”.- (1980 na idade de ouro do partido único) Disse, erguendo o punho direito bem alto em sinal de sacro-juramento, em pleno comício em Benguela, um dos então carismáticos dirigentes da “Revolução Angolana” que prescindo de citar o nome, hoje ele próprio, não só é frequentador assíduo e brioso de Portugal e “empresário português” como também é o orgulhoso presidente de uma agremiação desportiva portuguesa em Angola.

Pois...

Ó patego, olha o balão!

Picado do "i"

 

Política, verdadeira política, é algo que, há muito, anda arredado da equação.

E manter-se-ia, mesmo que tudo o resto estivesse nos seus lugares próprios. Por aflitiva incapacidade dos incumbentes.

Por analfabetismo puro e simples.

As coisas tornam-se, porém, obnóxias, quando se lê isto.

Se se referisse à rapaziada do Rato, da Soeiro Pereira Gomes ou de outro qualquer endereço pomposo, a minha reacção seria exactamente a mesma.

Só para que conste!

Deduzo portanto que, o material humano que por aí deambula, quais zombies, merece tudo o que lhe está a acontecer.

E tudo o que ainda falta vir.

Pela proa e pela popa, indiferentemente.

Todos os que, a partir de hoje, frequentarem manifestações ditas de protesto, devem considerar-se - pela parte que me toca - expedidos para a pata que os lambeu!

Hoje estou preocupantemente comedido!...

Truísmos.

Há 38 anos atràs, o Gonçalves da engenharia lateira, atirava com os restos de um país moribundo, para dentro de uma espécie de estado que tinha sido esconsamente dado à luz, ali, para os lados da Pontinha, menos de um ano antes.

Só não nacionalizou os meus tomates, porque eu jazia por outras latitudes.

De então para cá, são incontáveis, as amas que se têm proposto embalar o aborto.

Cada uma delas mais criminosa que a anterior.

E parece que querem continuar a saga.

Leio isto e apenas se me aflora um sorriso, ao contrário do que acontece com a maioria dos nativos.

Fazem apenas o que lhes compete. Reaver o dinheiro que as tais amas lhes foram mendigar, para que o aborto não morresse, definitivamente, de fome.

Se calhar teria sido bem melhor.

Não são, pois, eles, que merecem levar com a cadeira nos cornos.

O problema é não haver cadeiras que cheguem.

Para tanto filho da puta! 

Bizarre...

O defeito é, certamente, meu.

Mas hoje, na edição em papel do pasquim acima, há um artigo de fundo com chamada para a primeira página que, estranhamente, não surge na edição on-line. Pelo menos, não o encontrei!

Sobre a "bondade" da Standard & Poor's.

Como mula velha que já sou, sigo sempre de perto aquela velha máxima que canta que..."quando a esmola é grande, o pobre desconfia!"

Esta gente só faz fretes a quem lhes paga e bem.

Donde, afinal, decorre que esta rapaziada que se senta no poder, também tem Spin Doctors a soldo.

E, pelos vistos, eficazes.

Se assim é, parabéns.

Porque, quando se lê isto, a pulga que estava estacionada na orelha, salta de imediato para um qualquer outro pouso!...

Para a do Borges?

Resta saber se será argumento com peso suficiente, para ser esgrimido nos locais certos.

Ou se ainda vai a tempo.

O amanhã que vai cantar.

Como tem sido prazenteiro, ajustar o meu escalavrado corpo à geometria do sofá, ir intercalando a releitura de alguns clássicos da velha e boa ciência política com uns excelentes tintos que me têm feito chegar e aguardar, com a paciência possível, que toda esta ralé viscosa entre, definitivamente, em modo autofágico.

Estão no bom caminho. Resta-nos essa consolação.

Será que também leram isto?

Só uma coisa perturbou hoje o meu remanso. Uma visão dos infernos!

Guterres a perdigotar para um microfone, à conta dos refugiados sírios. E que, os políticos(?), devem encontar uma solução.

Até o excelente Douro que me iluminava o momento, me soube a pastis!

Contando que não sejam fujões e que tu disponibilizes aos russos a base naval de Vila Real de Santo António, conta com o fim das hostilidades no dia seguinte.

Se disseres que fui eu que disse, eu nego.

Escusado será dizer.

É repugnante!

Sempre que um desgraçado do lado de lá, resolve perdigotar uns disparates é, invariavelmente, expedido um qualquer equivalente da banda de cá, com o encargo específico de proceder à competente genuflexão.

É assim, neste portugalzinho repelente.

Exactamente o mesmo, onde as pessoas se "indignam" aos sábados e votam aos domingos, se for caso disso.

Nos mesmos. Ou nos equivalentes.

A tanto monta.

Je ne crois pas...

...que je me revienne sur mes pas.

Os franciús já suspiram de novo, por Sarkozy.

Este, por seu turno, apertado, à conta de umas aldrabices maquinadas com a Sra Bettancourt, prepara-se para sair de cena. Literalmente.
Redeviendra-t-il hongrois?
Para isso, já escolheu o seu hino de despedida.
Muitíssimo a propósito!

 

Duas dicas e uma sugestão.

Por lá.

E para todos os jovens que, e bem, procuram um início de vida decente, deixo um ponto de reflexão.

Valerá a pena?

Dois pequenos parágrafos que integram o mesmo artigo.

 

"Argentina's Cristina Kirchner jails people who disclose the true inflation rate (somewhere north of 30%) and is likely to run out of money soon - if she doesn't start a war with Britain over the Falkland Islands first."

 

"Then there are the political repercussions if countries suffering hyperinflation or bankruptcy try to distract their citizens by starting a war. Old rivalries die hard, and Argentina/Chile, Bolivia/Chile and Venezuela/Colombia are all borders that have seen flare-ups in recent years."

 

Ainda a propósito da postada de ontem, espreitem o Wall Street Journal, do passado dia 26. Um artigo assinado por Patrick McGroarty, intitulado "Angola Wealth Fund is Family Affair". A culpa é só dos portugueses e do Rafael, está bom de ver!

 

Por cá.

Eis a democracia, em todo o seu fétido esplendor.

São pérolas como a que segue, que tornam um país ingovernável.

No caso em apreço, é assim desde o final da II Guerra.

 

"The Italian constitution has a provision that guarantees the party that receives the most votes gets 55% of the seats in the lower house of the legislature."

 

Por mais perto, ainda.

Eis o que me parece valer, realmente, a pena.

Quase novecentos anos de país uno. Nada nem ninguém chega àquela provecta idade, sendo estúpido.

Vamos, todos, velhos e jovens, continuar a querer sê-lo?

Recordo que este último hiato, já leva quase 45 anos.

Desde 1968, com Marcello Caetano.

Aproxima-se, perigosamente, do recordista: 1580/1640.

Período em que a Espanha estava longe de o ser.

E que nós, já o sendo, não hesitàmos em continuar a ser.

Passou ao lado.

Há bem mais de uma semana que não abria a "caixa de correio" agregada a este blogue.

Fi-lo hoje e, para minha surpresa, um velho e querido amigo - de quem há muito não tinha novas nem mandados! - manifestava espantada estranheza, face ao meu silêncio, diante dos recentes disparates, oriundos de Luanda.

E vai continuar. O meu silêncio, claro!

"Estou espantado com a ausência de reacção, perante os distrates que o Jornal de Angola tem dispensado a Portugal". Diz ele.

E, se calhar, diz bem.

Há, no entanto, dois pequenos detalhes que ele não teve em conta.

1. Não me distrata quem quer. Só quem pode e, nesse particular, os angolanos estão a léguas dessa capacidade.

2. Todo aquele "vomitado" editorialista, é dirigido a portugal.

Coisa que, como muito bem sabes, me é completamente estranha. Estivesse ele direccionado para Portugal e, terias lido a consequente réplica!

Mas, desse-se essa circunstância, e nem eles se atreveriam a fazê-lo!

Podes crer.

 

H1N1.

Here we go again!

Depois de, em 2009, terem obrigado a maioria dos países a deitarem para o lixo, toneladas de dólares - lembram-se? - à conta de uma vacina que demorou eternidades a ser produzida e que, no final das contas, era água engarrafada, voltam à carga com a bocejante "história" da gripe A.

Acontece que, agora, a coisa é mais refinada.

Há uma pequena empresa canadiana, cotada em bolsa, just in case, que foi capaz de entregar, no espaço de um mês, dez milhões de doses a estes misteriosos senhores.

E quem são eles?

Pois, nada menos, do que o sombrio braço armado do Pentágono, em matéria de investigação e desenvolvimento.

Como nota de rodapé, a referida empresa, tem o conspicua designação de MEDICAGO, Inc. E deverá constituir uma excelente operação bolsista, nas próximas semanas!

E qual foi o segredo de tamanha rapidez?

Parece que para produzir vacinas em larga escala, é necessária uma coisa misteriosissíma, que se chama, recombinante proteico. Que, normalmente, se faz a partir ovos.

Aqui - nada como a sofisticação - é elaborado a partir da planta do tabaco. Além de nos inocularem aquela merda, ainda nos põem a fumar!...

As coisas que se aprendem!

É evidente que, como os militares americanos não querem assumir o odioso da questão, pagaram, e bem, a uma empresazita de vão de escada para dar a cara. De caminho, um punhado de gente, vai ganhar um baú de dinheiro.

E a OMS a benzer, como lhe compete.

De outro modo, não havia orçamento para ninguém!

Pergunta de algibeira. O que faz correr tanta gente atràs de um vírus que mata umas "meras" 800 pessoas/ano, quando a gripe, dita regular, "despacha" em média 60.000 por cada ano que passa?

Este mundo está do mais inspirador...

 

A festa vai começar.

Se alguém conseguir a subida proeza de me demonstrar que, a soma disto com isto, constitui motivo de preocupação, juro que começarei a preocupar-me.

Mas não muito, aviso já.

Apenas com ter o tempo suficiente para passar por um supermercado, recolher um presunto e um transistor, acomodar-me num sofá a desvanecer-me com a estupidez humana, enquanto releio Séneca.

E a aguardar os acontecimentos.

Tão-só.

Decisões atempadas.

Pois é. Ninguém me ligou nenhuma, agora aguentem-se!

Eu, dando pleno uso à minha dimensão de "puta velha", escolhi o final do ano passado para proceder à "trasfega" da carcaça para estas simpáticas latitudes.

Agora é escusado tentarem. Já estão fechadas as inscrições.

Estas coisas pensam-se a tempo.

Possui duas características únicas.

Não precisamos de dinheiro para nada e;

É um lugar onde todos nos juntamos a Pitágoras, para ouvirmos a Música das Esferas.

Beleza e geometria, foram conceitos reaprendidos num ápice.

Em conjunto, antecipam o futuro.

Observado daqui, da minha janela, é bri-lhan-te!

Acreditem.

Resgates e desenterranços.

Não sei quem é o sr. Joaquim Jorge, nem me interessa.

Basta-me saber que é, aparentemente, biólogo, de Gaia, filho do dono da Favorita e fundador de uma coisa chamada Clube dos Pensadores, para onde toda a escumalha - isso não interessa nada - se precipita, em delírios pensativos.

Supostamente, para pensar!

A única coisa que me chamou a atenção, foi a circunstância de se considerar um "inconformista democrático".

Embora jamais venha a perceber semelhante conceito, gostei da sonoridade.

Ontem, parece que foi Relvas a tentar exercitar as meninges.

O Tico e o Teco, nem tiveram tempo de fazer meia flexão!

Foram, de imediato, abafados pelo mais recente esqueleto, resgatado ao poeirento armário da "revolução".

Deixei logo de ver e passei apenas a olhar. Veio-me à memória Luis Aguilé e as sua gravatas, especialmente desenhadas para cobrir o escroto.

E era argentino, como o outro...
Também me arrogo o direito de desenterrar cadáveres.
Deve ser isto o...inconformismo democrático!

Os ajudantes.

Lê-se e pasma-se (ainda)!

Não tenho memória de que este desgraçado - no tempo em que sentava as nalgas numa cadeira do conselho de ministros - tivesse tido tiradas deste jaez.

Assistiu, mudo e quedo, tal como toda a trupe que, com ele, co-ministrava, ao metódico desmantelar do que restava de um país.

Com o beneplácito de tudo quanto mexia e votava. 

E todos muito caladinhos, porque isso foi numa encarnação em que Cavaco os tratava abaixo de cão! E bem, pelos vistos.

Meras emoliências.

Os que se lhes seguiram nem referência merecem. Foram, tão só, sequelas e mal amanhadas.

O facto, é que se passeia o olhar pela paisagem e todos - todos! - continuam "por aí".

Vergonha na tromba, é um conceito que lhes é completamente estranho.

Que será feito do meu País?

Tá certo!

A graça, sempre reparadora, do entre-canibalismo!...

Um exemplo que os políticos - de todos os quadrantes! - deveriam seguir ao pé da letra.

O futuro seria, então, ali à frente.

Os Metralhas.

Está salva a pátria!

Na circunstância, as pátrias.

É absolutamente assombroso, o topete desta "roupa" merdosa. Agem, como se aquilo que se vai passando por todo o lado não fosse, também, responsabilidade deles.

Fazem escorrer, sem se rirem, alarvidades em cascata. Exactamente iguais às dos actuais incumbentes. Se é que ainda se podem apelidar de incumbentes, os  roçadores de cus, ora em funções, por essa triste europa fora.

Há uma trintena de anos, tropecei numa reunião da IS, igualmente em Madrid.

Em hora aziaga, resolvi dirigir-me a um dos bares do hotel que albergava, simultâneamente, a minha, hoje, combalida tola e a referida reunião. Tive a sensação de estar a entrar numa casa de alterne em Vallecas. Gonzalez, uma gaja, Brandt, uma gaja, Soares, uma gaja...

Havia mais uns quantos figurões - dos quais não me lembro - bem como o respectivo entremeio.

Deixando de lado o vómito que me suscitou aquele ajuntamento, registei que, pelo menos, se divertiam. E "incumbiam". Ainda.

Os de hoje, nem para isso servem.

São meras formas de vida, portadoras de costados, muitíssimo apropriados para umas vergastadas com um pau de marmeleiro. Daqueles bem duros.
São a imagem insultuosamente viva da inutilidade.

A minha repugnância...

...ou a extraordinária capacidade que eles ostentam de transformar este pedaço de geografia mal frequentado, numa imensa fábrica de bufos.

E, mais repulsivo do que isso. De auto-bufos.

Poucas coisas vi, até hoje, que ilustrassem tão bem o espírito rasteiro do nativo!

Pelo menos apresentem as facturas referentes às despesas administrativas e de deslocação. Recusem-se a abandonar a repartição de finanças, sem serem ressarcidos.

Repito o que referi no postal anterior.

Merecemos tudo o que nos está a cair em cima.

Tudo.

Eu e a matemática.

Se bem me lembro...e só frequentei matemática - porque não tinha por onde fugir! - até ao 5º ano (o antigo, o da Bayer!), uma inequação corresponde a uma desigualdade, da mesma maneira que uma equação, pressupõe uma igualdade.

Tenho, pois, para mim que vivemos em pleno delírio matemático.

Senão vejamos.

Coelho...é tudo menos uma incógnita. Inexiste. Não entra nas contas.

Gaspar, idem. Cumpre tão só aquilo para que foi "treinado" durante anos.

E bem!

A circunstância de estar há muito afastado da minha vida profissional, aquela que deu forma a uma outra encarnação, faz com que nunca tivesse ouvido falar de Moedas.

Indaguei. Garanto-vos que fiquei esclarecido. E com a certeza de que não fui só eu que envelheci. Tendencialmente esqueço-me de que...vem gente, atrás de mim.

Temos então que, o referido Moedas, foi atirado para dentro do caldeirão - ainda que não "satisfatóriamente treinado" -  pela muito prosaica razão de que a saúde já vai escasseando, a quem estava destinado esse desígnio. Era a única "coisa" que estava ali, à mão de semear!

Donde, nova não-incógnita.

Desemprego em 16,9%? Mentira. Aposto singelo contra dobrado que já está muito além dos 20%. Reais. 

Apenas constitui uma incógnita para quem quer que continue a ser uma incógnita!

Então não há incógnitas, perguntarão Vocelências?

Há sim senhor. Uma e bem misteriosa.

A mole humana que constitui este já pouco nobre povo. A bovinidade que nos tolhe os movimentos. A quase certeza de que merecemos tudo o que nos está a acontecer. E tudo o mais que possa vir por aí.

Por isso uma inequação. Só conseguiremos transitar para o domínio da equação, quando reagirmos.

E uma equação é fácil de resolver.

Até eu o conseguia no 5º ano. O antigo, o da Bayer.

Uma vez por outra, vale a pena esperar!

Finalmente, uma boa notícia.

Mario Biondi, de regresso. No caso vertente, espreitou Boz Scaggs, adaptou e convidou os Incognito para viajarem com ele.

Sun. Rigorosamente a não perder.

Os pagodes.

Então não é esta a bandeira dos últimos 45 anos?

Pois fiquem a saber que, cá para mim, o número de pagodes que puseram na coisa, está longe de fazer justiça ao inenarrável pagode em que tudo isto se transformou.

Façam o favor de acrescentar mais!

Muitos mais. Cubram-na de pagodes.

Gog e Magog.

Hora de reler e depressa, o Livro da Revelação. Aquilo que a Igreja Católica Romana re-apelidou de Apocalipse. Especialmente a partir do Capítulo 20.

O tempo já corre (voa) contra todos nós.

É verdade que Bento XVI referiu que teria um pontificado muito curto. Mas, tão curto assim? E tão deliberadamente curto? O ter sido o papa mais velho, eleito nos últinos 275 anos, é argumento que não colhe. Muito prosaicamente, a sua "missão", estava cumprida. Desde 1993. Numa base puramente doutrinal. Quase Bíblica! E com a benção do Papa de então.

João Paulo II, quando lhe sugeriram que deveria abrandar o seu ritmo de trabalho, respondeu, misterioso: "Tenho toda a eternidade para descansar". 

Tempo, era o que lhe faltava. Sabia-o como ninguém. Daí a escandalosa quantidade de Cardeais que nomeou. E que lhe eram de uma fidelidade canina. E que levou a uma rápida (excessivamente?) deliberação do Conclave que se seguiu à sua morte.

O seu objectivo tinha sido concretizado.

E agora?

Se quiserem ser "conspirativos" e/ou escatológicos, regressem a Malaquias.

Se se mantiverem apegados à realidade, talvez não seja pior começarem a desviar o olhar para Sul.

O lado Norte, já era!
Por ora..."non habemus papam".

Nota: Como gostaria de ser mosca e poder olhar (e ouvir) do alto, toda a intrigalhada cardinalícia que, neste momento, já fervilha pelos cantos!

Viagem pela memória.

Só nos faltava mais esta!...

O "pai" e a "mãe".

Enquanto, muito rápidamente  percorria os títulos da imprensa (assim evito possíveis contaminações indesejadas), senti que as minhas calças tinham ficado agarradas a isto, qual silva plantada no caminho!

Daí a levar a mão ao cucuruto da tola, foi um nanosegundo.

Voltei a ler.

Então mas aquela tão glosada merda do "regresso aos mercados" (leia-se, avolumar da dívida), foi o reflexo da confiança dos investidores na credibilidade do governo, ou não foi?

Se a resposta é positiva, para que precisam então, da carteira do "pai"?

Intrigado, fui espreitar algumas das cotações do dia.

Juros para emissões em todos os prazos, a subir. Fiquei esclarecido.

Já têm todos mais de vinte e cinco anos, idade em que - por força de lei - deveria ser obrigatório o despejo, de casa dos pais.

Não me parece que estes estejam à beira de o fazer.

E se o "pai" morre?

Menos mal que a "mãe" já começou a resgatar os PPR's!

Hão-de morrer, acamados, em casa dos velhotes.

De como ainda consigo...

...mitigar a fome, de uma forma, vagamente civilizada!

Como compensação ao que deixei aí ontem.

Hoje, em contrapartida, chafurdava na quase lamentação, de ter de levar o garfo à boca e mastigar em silêncio. Um silêncio quase monacal.

Começava no Odisseia, um documentário à volta de primatas, concebido e comentado por David Attenborough.

Que tem a enorme vantagem de ser conhecido, não por ser irmão de quem é, mas por ser ele próprio, um notável naturalista e um verdadeiro cultor da língua inglesa.

O tom de voz que usa, a respeitosa utilização das palavras, perante as lições que a natureza nos proporciona, fazem-me sentir insignificante. Tal como, ele próprio, se sente.

Os únicos primatas que degeneraram, fomos nós.

Estou consigo, Sir David!

(Imagino que tenha sido à conta da nossa "inteligência"!) 

Distrai-me que eu gosto!

De como a criatura acaba - invariavelmente - a comer o criador às postas ou o resultado da fricção da manga do casaco, na garrafa do génio.

A solução está aí ao lado, meu!

Devolvam-no à garrafa que vocês próprios abriram.

Lembram-se das dez estratégias que ficaram aí para baixo? Espreitem a 6.

Estou longe de ser um venerador do Novo Testamento.

Mas há por lá uma citação carreada por Marcos que, neste momento, se aplica que nem uma luva:

"Quem tiver ouvidos para ouvir, ouça!" 

Eucaliptos, ambientalistas e outras espécies avulsas.

Sempre que me dá para almoçar sem companhia diante de um aparelho de televisão, sou dominado por uma incontrolável compulsão que me leva a perverter alarvemente todas as regras de civilidade e etiqueta que os meus pais - num qualquer momento de delírio - me incutiram.

Mastigo, ostensiva e sonoramente de boca aberta e, sorvo ruidosamente o vinho e o café. Apenas a título de exemplo.

Básicamente, transformo-me num homem selváticamente feliz.

Seja o que for que fiquem a pensar - facto para o qual me estou olimpicamente nas tintas! - aquela postura, desempenha uma função muitíssimo patriótica.

Impede-me de ouvir a diarreia verbal dos suspeitos do costume. 

Mera questão de higiene.

Há porém dois momentos que sempre receio.

Aquele em que dou por finda a actividade mastigativa e, o após o último sorvo no café.

Hoje, para mal dos meus pecados, coincidiram com, a) um ambientalista esquálido ( fico sempre com a desconfortável sensação de que a parentela os deixa a rapar fome, 15 dias em cada mês ) e, b) um socialista indiano, presidente da "cambra" que, ao que me pareceu, está disponível para tudo e o seu contrário. Assim a agremiação política que o alberga, e ele próprio, o considerem útil.

Quanto ao primeiro, que se contorcia em excruciantes dores, à conta da eucaliptização do território,  recomendo-lhe vivamente uma "sandes" de coirato. Come, come que isso passa.

Também eu me queixo da eucaliptização, mas da política, há 39 anos e ainda não ganhei nada com isso!

No que ao segundo diz respeito, sugiro ao partido que o mande levar nas nalgas.

Coisa que ele, a avaliar pelo que disse, achará da maior utilidade.

Não tenho, por isso, a menor dúvida de que agirá em conformidade.

Posto o que, agora sim, vou beber outro café.

Com toda a civilidade.

Sem sorvos alarves.

A bíblia deles.

Hoje tive o prazer de receber uma velha rapoza política que, há mais de vinte anos não via. Anda escondido, o cabrão!...

Depois de despachar a freguesia, passàmos ao frente a frente.

E, à volta de um tinto, recuàmos no tempo.

Por entre um milhão de miudezas politico-desinteressantes, dispara-me à queima roupa:

- Tu lembras-te da bíblia, escrita nos anos vinte e ora em vigor?

- ???

- Porra, explica-te, que eu já vou estando entrado na idade!

- Aquela coisa que, ainda hoje, é atribuida ao Noam Chomsky - e da qual ele, macacão, nunca se "distanciou" -  e que, mais recentemente, surge agregada a um nome (Timsit) que o mundo ignora por completo? 

- ...

- Lembras-te de um banqueiro que, a dado momento, diz..."entreguem-me o controle do dinheiro e verão como me estou nas tintas para os legisladores em Washington"?

Fez-se-me luz. E o vinho azedou, não mais do que de repente!

Há décadas que não lia o que segue. Não encontrei nenhuma versão em português. Se calhar é da hora...

Fica aqui, no linguajar mais próximo do latim.

Leiam e depois digam que elas "mordem" e ninguém repara!
Acho especial "piada" à alteração das datas e aos acrescentos, provenientes de um opusculozito merdoso mas...curioso, para dizer o mínimo. As más línguas, atribuem-no ao exército norte americano.

 

Les dix stratégies de manipulation de masses.

 

1/ La stratégie de la distraction

Élément primordial du contrôle social, la stratégie de la diversion consiste à détourner l’attention du public des problèmes importants et des mutations décidées par les élites politiques et économiques, grâce à un déluge continuel de distractions et d’informations insignifiantes. La stratégie de la diversion est également indispensable pour empêcher le public de s’intéresser aux connaissances essentielles, dans les domaines de la science, de l’économie, de la psychologie, de la neurobiologie, et de la cybernétique. « Garder l’attention du public distraite, loin des véritables problèmes sociaux, captivée par des sujets sans importance réelle. Garder le public occupé, occupé, occupé, sans aucun temps pour penser; de retour à la ferme avec les autres animaux. »
Extrait de « Armes silencieuses pour guerres tranquilles »

 

2/ Créer des problèmes, puis offrir des solutions

Cette méthode est aussi appelée « problème-réaction-solution ». On crée d’abord un problème, une « situation » prévue pour susciter une certaine réaction du public, afin que celui-ci soit lui-même demandeur des mesures qu’on souhaite lui faire accepter. Par exemple: laisser se développer la violence urbaine, ou organiser des attentats sanglants, afin que le public soit demandeur de lois sécuritaires au détriment de la liberté. Ou encore : créer une crise économique pour faire accepter comme un mal nécessaire le recul des droits sociaux et le démantèlement des services publics.

 

3/ La stratégie de la dégradation

Pour faire accepter une mesure inacceptable, il suffit de l’appliquer progressivement, en « dégradé », sur une durée de 10 ans. C’est de cette façon que des conditions socio-économiques radicalement nouvelles (néolibéralisme) ont été imposées durant les années 1980 à 1990. Chômage massif, précarité, flexibilité, délocalisations, salaires n’assurant plus un revenu décent, autant de changements qui auraient provoqué une révolution s’ils avaient été appliqués brutalement.

 

4/ La stratégie du différé

Une autre façon de faire accepter une décision impopulaire est de la présenter comme « douloureuse mais nécessaire », en obtenant l’accord du public dans le présent pour une application dans le futur. Il est toujours plus facile d’accepter un sacrifice futur qu’un sacrifice immédiat. D’abord parce que l’effort n’est pas à fournir tout de suite. Ensuite parce que le public a toujours tendance à espérer naïvement que « tout ira mieux demain » et que le sacrifice demandé pourra être évité. Enfin, cela laisse du temps au public pour s’habituer à l’idée du changement et l’accepter avec résignation lorsque le moment sera venu.

 

5/ S’adresser au public comme à des enfants en bas-âge

La plupart des publicités destinées au grand-public utilisent un discours, des arguments, des personnages, et un ton particulièrement infantilisants, souvent proche du débilitant, comme si le spectateur était un enfant en bas-age ou un handicapé mental. Plus on cherchera à tromper le spectateur, plus on adoptera un ton infantilisant. Pourquoi ? « Si on s’adresse à une personne comme si elle était âgée de 12 ans, alors, en raison de la suggestibilité, elle aura, avec une certaine probabilité, une réponse ou une réaction aussi dénuée de sens critique que celles d’une personne de 12 ans ». Extrait de « Armes silencieuses pour guerres tranquilles »

 

6/ Faire appel à l’émotionnel plutôt qu’à la réflexion

Faire appel à l’émotionnel est une technique classique pour court-circuiter l’analyse rationnelle, et donc le sens critique des individus. De plus, l’utilisation du registre émotionnel permet d’ouvrir la porte d’accès à l’inconscient pour y implanter des idées, des désirs, des peurs, des pulsions, ou des comportements…

 

7/ Maintenir le public dans l’ignorance et la bêtise

Faire en sorte que le public soit incapable de comprendre les technologies et les méthodes utilisées pour son contrôle et son esclavage. « La qualité de l’éducation donnée aux classes inférieures doit être la plus pauvre, de telle sorte que le fossé de l’ignorance qui isole les classes inférieures des classes supérieures soit et demeure incompréhensible par les classes inférieures. Extrait de « Armes silencieuses pour guerres tranquilles »

 

8/ Encourager le public à se complaire dans la médiocrité

Encourager le public à trouver « cool » le fait d’être bête, vulgaire, et inculte…

 

9/ Remplacer la révolte par la culpabilité

Faire croire à l’individu qu’il est seul responsable de son malheur, à cause de l’insuffisance de son intelligence, de ses capacités, ou de ses efforts. Ainsi, au lieu de se révolter contre le système économique, l’individu s’auto-dévalue et culpabilise, ce qui engendre un état dépressif dont l’un des effets est l’inhibition de l’action. Et sans action, pas de révolution!…

 

10/ Connaître les individus mieux qu’ils ne se connaissent eux-mêmes

Au cours des 50 dernières années, les progrès fulgurants de la science ont creusé un fossé croissant entre les connaissances du public et celles détenues et utilisées par les élites dirigeantes. Grâce à la biologie, la neurobiologie, et la psychologie appliquée, le « système » est parvenu à une connaissance avancée de l’être humain, à la fois physiquement et psychologiquement. Le système en est arrivé à mieux connaître l’individu moyen que celui-ci ne se connaît lui-même. Cela signifie que dans la majorité des cas, le système détient un plus grand contrôle et un plus grand pouvoir sur les individus que les individus eux-mêmes.

 

Óbviamente, nunca leram Séneca.

Não deixa de ser surpreendente o tempo que se tem perdido por aí, com esta suposta forma de vida.

Um "banqueiro", é apenas um contabilista, ataviado de cartola.

Só opta por essa "profissão" quem não tem a menor intenção de acrescentar algo que se veja, ao viver colectivo.

Um banco tem apenas uma função social.

Percebermos o quão dispensáveis são, alguns seres humanos.

Meter-lhes um microfone diante da tromba, é apenas alimentar-lhes o síndrome de Marilyn Monroe.

Quererem o reconhecimento público, a qualquer preço.

Geralmente ignorantes do esplendor da sua própria idiotia. Muito característico do "banqueiro" português.

Perguntem a um holandês se sabe quem é, Gerrit Zalm. Ou a um inglês, se já ouviu falar de Philip Hampton.

Um verdadeiro banqueiro só o é, se ninguém o conhecer.

A sua eficácia só existe nas trevas.

É para isso que serve. E é para isso que lhe pagam.

Vai um tirinho, ó jeitoso?...

Pronto.

Já soltei a gargalhada do dia.

E sim, transformem esta merda numa imensa quermesse.

Mas, pelo menos, encontrem um bom speaker!

Ao que chegàmos...

Xixi e cama...

Digam-me coisas que eu não saiba!
Vou dormir.

Vómitos e mais vómitos.

Pode ser que, um dia destes, os "branquelas" levem a resposta adequada.

Fora eu o "escurinho" e representasse quem ele representa, saberia, exactamente, o que dizer a essas peçonhentas formas de vida.

Quando não temos onde cair mortos, o melhor mesmo é calar a boca.

Muito bem caladinha.

Paciênciazinha.

Chego a casa e constato que mão amiga, me fez chegar esta merda.

Conversa (estou a sentir-me generoso!) de militar, que "fala" por si própria.

E que reflecte bem o país que entenderam por bem parir, faz 39 anos.

A alarvidade que a perpassa só tem paralelo na hipocrisia balofa que por aí vi nas últimas 48 horas. Não mais do que isso.

Lamento pelo homem.

Quanto ao militar...guardo o adjectivo para mim.

Boa noite.