Passos Coelho que lhe responda.

Longe que andava destas merdas, alguém me chama a atenção para esta coisa.

Já foi, aparentemente, corrigida, pelo que não li o texto original.

Espreitei blogarias e escritos outros, ao propósito, para tentar perceber o que se passava.

Como sempre, deparo com carradas de  gente usando criteriosamente as pinças, para se referirem à excelência em causa.

Fica-vos muitíssimo bem. A vocês, os ousados, e a ele.

Quanto ao resto, já nem quero saber.

Nem do país que vos dá guarida ao assento de nascimento.

Passassem bem.

Magalhães e Silva, incluído.

Atenção que o gajo cobra 900 paus/h. E o resultado está longe de ser garantido.

Pratiquem uma boa acção.

Se virem por aí essas excrescências de ser humano, abram-lhes os cornos, removam-lhes a pouca mioleira com que foram paridos e enfiem-lhes lá para dentro com o Maomé, com o Allah e, de caminho, apimentem a coisa com o primeiro imã que encontrarem, bem como com um ou outro político ocidental. Qualquer um serve.

Pode ser que os tubarões brancos os consigam engolir. Eu já não consigo.

Aliás, a partir de hoje, acabaram-se as "posturas correctas" enquanto não vir - com estes que a terra há-de comer - a comunidade muçulmana dita moderada, tomar uma atitude com tomates.

Porra Munir e Vakil, até o medo que os tolhe tem de ter limites.

*Foto picada do Libé.  

Manda-os foder.

Georges Wolinski, foi contigo, com François Cavanna, e alguma coisa ainda com Cabu, que aprendi a dar importância nula a todos os políticos, em qualquer lugar do mundo, fossem eles de esquerda, de direita ou da pata que os pôs.
Os restantes, Tignous e Charb, são novos demais para isso. Conheço-lhes muito pouco do trabalho. Mas se estavam contigo, aproximar-se-iam, certamente, do génio. Disso estou certo.

Estamos nos antípodas, mas isso está longe de me impedir de te olhar como um verdadeiro mestre. 
E um mestre, não tem postura política. 
Ensina. 
Tão só. 
E eu, na minha mais miserável ignorância, limito-me a beber o que tu me ensinas.
Repara que uso o presente.
Não é qualquer muçulmano merdoso que te apaga. 
São pequenos demais para isso. Até o Allah não é suficientemente akhbar.
Há pouco, enquanto jantava, olhei os teus concidadãos comentadeiras.
São tão gelatinosos como os meus. 
Estão preocupados com a possibilidade da Marine, filha do Le Pen, lembras-te?, poder vir a ganhar eleições. Vê só!
No meio desta merda toda, é o que os preocupa.
O Imã-mor lá da tua terra, considera-te um mártir. 
Como te imagino, com esse sorriso só teu, num desenho/pensamento, produzindo um sonoro, "va te faire foutre"!
1,5 mil milhões de muçulmanos "moderados", não conseguem dar conta de umas dezenas de milhares de filhos de punhetas mal batidas?
Vão todos bardamerda.
Religiões incluídas.

O original. O de Sheffield.

O ano corria  triste. O inenarrável Wilson deixava apodrecer um país, por entre libações, cachimbadelas e declarações políticas que pendiam invariavelmente para a idiotia.

Valia-nos o Ronnie Scott's. Onde tudo se lavava. Até a alma.

Um desses dias, foi a tua voz  que saudou a nossa entrada. 

Junto com os teus Mad Dogs. 

Ecoava por aquelas paredes o inesquecível "Cry me a river".

Ainda não te tinhas transformado no xaroposo que fez suspirar todas as virgens (e não virgens) do planeta.

Que foi feito do Sheffield's barker?

Se calhar, envelhecemos todos. You finaly got your ticket to ride!

Os economistas, os aviadores e a requisição civil.

O meu acrisolado amor pelo exercício da greve, só encontra equivalente no prazer que tenho em lamber sabão.

Tenho para mim, desde sempre, que se trata de uma auto-indulgência muito apropriada para gente rica.

Mas pronto, se o missal da república o consagra como "direito" fundamental, que fazer?

Os aviadores nativos mais todas as suas simpáticas colateralidades, resolveram chatear-se e chatearem os outros.

Uma terceira "chateação" resolveu intrometer-se. Uma coisa que nem sabia que ainda mantinha existência formal, deliberou requisitar civilmente a mole humana afligida de pirose. 

Um tal de governo. Que gargarejou ao respeito, abundantemente.

Via um ex vendedor de cervejas, um qualquer secretário de estado cuja graça ignoro em absoluto e um chefe que tinha viajado de avião (parece), para Bruxelas. Economistas, pois. Até ouvi um qualquer expelidor de comentários afirmar à fé de quem é, que a "coisa" poderia, no limite, ser assegurada pelas forças armadas.

Onde esta merda toda já chegou.

Não haveria por lá um obscuro jurista que lhes tivesse chamado, diligentemente a atenção, que para lançar mão de um instituto desta natureza, é necessário preencher um conjunto de requisitos prévios, dos quais fizeram tábua rasa?

Mera deliberação política que, qualquer analfabeto funcional, portador da antiga 4ª classe, fará explodir, conquanto saiba assinar.

Eu, se fosse aviador, estacionava mesmo o meu avião. 

Os passeantes que fossem a pé. Ou a nado.

E depois aguardaria, serenamente. Pela soldadesca. 

O páthos europeu.

Vai por aí o fim do mundo, à conta do preço do petróleo.

Há momentos, em Londres, o Brent cotava a 57.04$. 

E, dizem os oráculos destas coisas, até ao final do ano, poderá aproximar-se dos 40$.

Num repente, lembrei-me de Truman.

"Quem me dera encontrar um economista com um só braço. Talvez ganhasse um conselheiro que não começasse cada segunda frase com...mas, pensando melhor ou, por outro lado...".

O problema, já naquele então, eram os economistas.

Inutilidades que só têm paralelo nos diplomatas.

Imagine-se hoje.

As teorias da conspiração abundam. 

E cada uma delas mais hilariante que a anterior. 

Querem lixar o Putin, gargarejam uns quantos! Como se não lhe bastasse já a desgraça, prestes a bater-lhe à porta. Que não senhor, bolçam outros tantos. A ideia que subjaz à não redução da produção pela OPEP, é entalar as nalgas ao maduro do venezuelano que ouve os passarinhos e que dorme, com um dos olhos abertos, no mausoléu do camarada Hugo. 

Por fim, há aqueles que meteram na tola que o problema é geopolítico.

O Médio Oriente a promover uma vingançazinha contra a soldadesca ocidental que assentou arraiais na região. Quiça convencidos que mudarão o mundo.

Esquecem todos, à uma, um pequeno conceito assassino. 

A deflação. Coisa pouca, que ocorre quando, simultâneamente, há uma baixa de preços, uma quebra da actividade económica, uma oferta maior que a procura e uma não produção de papel-moeda.

Digam lá se a Europa não fica a matar nessa fotografia?

Até parece uma gaja boa.

Thu-chi che, Tenzin.

...e "dos" medidas. Ou, as que forem necessárias.

Leio, há pouco, por entre duas garfadas, que o cardeal argentino - ora arvorado em pastor de uma mole humana - não receberá (ou não recebeu), o Dalai Lama.

Não sei onde se encontraram, nem me interessa. 

Tratava-se, tão só, de uma notícia de pé-de-página.

Registo apenas um detalhe. 

Diz muitíssimo mais de Tenzin Gyatso (embora também tenha muito que se lhe diga), do que de Jorge qualquer coisa.

Nada como a po-rahng tsen tibetana.

Queriam mais espírito santos e pintices de sousa?

Esperem sentados.

Cartas de amor.

A Soror Mariana do séc. XXI, voltou à carga.
Não foi a partir de Beja. Seja.
Dá-se melhor com ares mais norte-alentejanos.
Gostos.
Registo igualmente e com agrado, que lhe deram Juvenal, a ler.
Ainda bem. 
Já a minha avó dizia que, o saber não ocupa lugar.

Zé das medalhas.

Espera se queres ver!

Ainda vou viver o suficiente para ser confrontado com uma "medalhação" cavaquística no próximo 10 de Junho. 

Ainda será presidente, ou é impressão minha?

E ao filho do falador de koncani?

Se fizerem dele primeiro ministro, é muito bem feito.

Porra, para o que havia de estar guardado!

A mim , também não há quem me cale.

Espero, ardentemente, uma carta do cidadão Pinto de Sousa, assegurando-me que, não existe.

Vantagens de não depender do pantanal político.

Não retiro uma só vírgula.
E, como muito bem sabes, aqui fica outro abraço.

Três vezes? Amoleceu-me a mioleira.

Pela primeira, única e última vez - o que já perfaz a quase imensidade de três vezes - tendo a dar o meu visto bom a um gargarejo perpetrado pelo delinquente Pinto de Sousa.

Este processo só agora começou.

Escusado será dizer que não espero menos do que isso.

O resto desinteressa, por espúrio. Apenas deve preocupar os visados.

Carlos Alexandre, assentou arraiais no BES, ou ex-BES, ou futuro BES, ou futuro ex-BES ou ex-futuro BES, a tanto monta.

Limito-me a tomar boa nota.

Entretanto, há pouco, o meu olhar cansado, tropeça em Cândida Almeida. Embora estivesse longe da tv, temo o pior.

Fica a faltar Pinto Monteiro.

Não tardará muito.

Assombrações do passado.

Não haverá por aí uma alma caridosa que, mine de rien, lhe avive a memória em relação a situações bem menos ortodoxas do que aquela que, hoje, tanto o indigna? E que é, apenas, o paradigma das actuais existências políticas. Aqui, na Europa e até na Moita.

E ao filhote, terá de ser o Zédu a entalar-lhe as nalgas?

É bastíssimo gajo para isso.

Desculpem, mas eu não leio estrangeiro.

Não haverá mais mundo para além do moço, parido em Vilar de Maçada?

Qual é o senhor que se segue?

Finalmente, uma narrativa com um módico de decência humana. Mesmo que tenha origem no portugalzinho que eles resolveram inventar.

E que, por um momento, decidi olhar.

Saravah, Orachá, Irmão das Águas. 

Olhem a minha cara de preocupado.

Regresso a Jack Nicholson.

Puta que o pariu. Há muito devia estar com os costados atirados para dentro da enchovia.

E comigo a mijar-lhe para cima!

Boa sorte a todos os votantes.

Solipsismos.

Miseráveis por miseráveis, prefiro os acima propostos.

Pelo menos ficamos a conhecer a verdadeira Paris. A dos esgotos.

Estes, inexistem.

Ou, se existem, é porque os votantes compulsivos resolveram dar ganho de causa, a tais deformações genéticas.

Um verdadeiro nojo.

Boa sorte.

E não se esqueçam de votar, uma vez chegada a hora.

MAI nada!

Conheço a Anabela de andanças outras, que não aquelas que a levaram a ser a eleita para substituir Macedo.

Gosto-lhe a inteligência, a assertividade, a forma desempoeirada com que "arruma" os assuntos em discussão à volta de uma mesa e, muito acima de tudo, do demolidor sentido de indepêndencia que a move.

Um sentido de indepêndencia que atropela.

Daí a minha surpresa.

Se essa surpresa é boa ou má, o futuro se encarregará de o esclarecer.

Não me parece que seja mulher para fazer o "caminho das pedras", em matéria de obediências políticas. Seja a quem fôr.

Nem mesmo a quem a foi buscar. Ou especialmente a quem a foi buscar.

Estarei muito atento.

Para já, tudo de bom, Sra Ministra.

E para ti, Anabela, um grande beijinho.

Apesar dos pesares.

“Apesar de não ter qualquer responsabilidade pessoal”.

Uma simples frase que estraga - definitivamente - um gesto pouco habitual no portugal que eles inventaram. Assim, num repente, só me lembro do cripto-empreiteiro Coelho.

Retirar, enquanto responsável máximo, as devidas ilações políticas.

Claro que todos sabemos que lhe interessa pouco o que os votantes pensam. Limitou-se a sair em defesa do seu próprio futuro político.

Mas, ainda assim, é de louvar.

E é, justamente isso, que remete Paula Cruz e Crato a um ensurdecedor silêncio.

O não terem um futuro político.

Terão de regressar às suas tristes profissões. Coisa que eles querem evitar, a qualquer custo, por mais um ano.

Se eu me chamasse Pedro Mamede, amanhã mesmo, teriam um cartão de dispensa, agradecendo os serviços prestados. A Bem da Nação.

E eu mesmo, assumiria as respectivas pastas, até eleições. Já que as há.

Afinal, trata-se apenas, de um despacho por semana.

E poupem-me ao choradinho da segurança nacional.

O que é que temos, passível de ser objecto de segurança?

O Marques Mendes?

Decisões avisadas.

Hoje resolvi enfiar a tola no scanner, estacionado aqui ao lado.

A reprodução do resultado fica plasmada acima, para superior apreciação de "vocelências".

Fui inundado por uma prazenteira onda de tranquilidade que, há muito, não experimentava.

Agora consigo perceber a razão da minha completa inadaptabilidade ao portugal inventado por eles.

E não se conhece cura. O que, por si só, amplia saborosamente aquele prazer. 

Um quase orgasmo, portanto.

Exercício extenuante.

Um leitor propõe-me um exercício sobre a PT.

Já o fiz e fiquei demasiado ofegante.

Pelo que não me fale em exercícios, durante a próxima década.

Se há alguém que se está olimpicamente nas tintas para a PT, é cá o Je!

Não tenho opinião sobre empresas privadas. 

Se estão bem ou mal geridas é assunto que só diz respeito aos accionistas.

Por mim, em matéria de comunicações, até podemos regressar à época dos sinais de fumo.

Não se perderia grande coisa.

Hã?

Recuperação do investimento é "como 'ketchup' e golos do Ronaldo", regorgitou o Lima da Horta Seca.

Se ele o diz.

Investimentos, ketchup e pontapés na bola, cheira-me, assim, a mistela meio escatológica.

Mas o gajo está a falar de quê?

E eu? Estou a perder tempo, porquê?

Não há ninguém que o remeta, em público, para a puta que o pariu?

Se não há, aqui fica o meu contributo.

O que é que eu fiz para merecer esta provação?

Já hoje escrevinhei sobre o mesmo tema, para outra plataforma.

Mas só na póxima semana estará disponível.

Com a agravante de ter de estar atento ao palavreado.

Mas aqui, "p'amor" da santa. O espaço é meu e a agonia também.

Então não é que o filho da puta do assassino, voltou a fazer das dele?

Onde estão, agora, os cordões humanos, profunda, lacrimosa e solidáriamente democráticos? 

As pungentes velinhas, as tristonhas vigílias, os grunhidos produzidos por moles indistintamente humanas, acompanhadas à guitarra pelo interminável e entediante Represas?

Por onde anda o choramingão do Sampaio?

Quis o destino que eu, por essa época, andasse por latitudes outras. Ainda bem.

Eles vertiam água e cloreto de sódio, por Timor Lorosae. Que não Timor Leste.

O povo não interessava. Como continua a não interessar.

E deste lado, o que vejo eu? Gente em genuflexão, incapaz de ter uma reacção musculada. Um Rui Machete que, ao que parece, balbuciou uns disparates, em nome do portugal deles, já ao final do dia.

Foda-se, por onde anda Portugal?

Alguém me consegue responder? 

Ainda vou ver.

Parece que o Vladimir, ex-Ka-guê-bê, mandou fazer uns testes de stress.

Uma rapaziada aviadora, norueguesa, inglesa e nativa,  saiu, sucessivamente, no encalço de dois "arioplanos" russos que, tranquilamente, cruzavam céus internacionais.

Repeliram-nos, consta.

Presumo pois, que a sucessão de regresso, foi a inversa.

Nada de extraordinário.

A União Soviética está aí, de novo, ao virar da esquina.

Só mais um pouco de paciência. 
Por cá, como é de uso, não se passa nada.

Aristóteles e a coisa.

"Toda a coisa necessária é, por natureza, aborrecida".

Disse, um dia, Aristóteles.

Pelo que, meus amigos brasileiros, não se incomodem demasiado. 

É mister que Dilma se mantenha para que Lula regresse, dentro de quatro anos.

Mera lógica aristotélica.

Nem sequer merece um esforço de reflexão política.

Não se vão ver livres da tralha pêtista, tão cedo. 

A menos que...deixo o remanescente à vossa imaginação. 

Nem sequer tenho passaporte brasileiro.

Cá pela parvónia - e escusam de sorrir - a coisa também não promete.

O mais importante cargo institucional nativo, o DDT, está em sede vacante, desde o verão passado.

Já repararam quem se perfila, embora seja dono de um irritante problema de altura?

Exactamente. 

Esse mesmo. 

O Ulrich, o banqueiro com a melhor qualidade de stress. 

Afiançado pelo Draghi e pelo Constâncio. E sem se rirem.

O gajo não se consegue calar. 

Nem ele nem a Maria Luís que jurou pelos santinhos todos, que não senhor, não haverá intervenção no BCP.

Então qual a razão, para tamanha necessidade de justificação?

Como vêm, caros amigos brasileiros, toda a coisa necessária é, por natureza, aborrecida.

Vou dormir a sesta.

Ó da guarda!

Sou um verdadeiro viciado em peixe-espada grelhado.

Deliciava-me, há momentos, com uma esbelta posta, quando me surge - saído do nada - o Barroso do MRPP dos trabalhadores em luta.

Parece que fazia uma espécie de discurso/balanço sobre o último emprego que abocanhou. E do qual, horror dos horrores, está de saída. 

Escusado será dizer que carreguei no botão do silêncio. 

De longe, a maior invenção constante de qualquer comando televisivo. 

Mas, a avaliar pela exuberância gestual, temo o pior.

O gajo vai voltar. Como se não bastasse já, a boiada que por aí pasta.

Vou já ali à igreja pedir ao ente que tenha dó deste pobre povo e que lhe - a ele -  ilumine o caminho para um novo emprego.

Em qualquer lugar. Nas nações unidas, na goldman sachs, na Gazprom, de preferência com um gabinete ao lado do Schroeder ou no sindicato francês das putas com mais de cinquenta anos. 

A tanto monta. Até o podem nomear cardeal.

Mas, por favor, afastem-no daqui.

A Bem da Nação.

Ainda por cima, gordo como está, apenas viria contribuir negativamente para a já desiquilibrada balança de transacções correntes.

Longo bocejo.

A PT, cotada pouco acima de merda. Mesmo assim, ainda acho muito. 

E, como é de uso, ninguém é responsabilizado.

O mais velho reverte, ao que parece com carácter definitivo, para a produção vinícola. 

O júnior, o indiano, vai continuar a atafulhar a vitrine lá de casa com prémios de gestão. Desta feita, por outras latitudes. O Carlos Slim que se cuide se, de facto, o quer contratar. Ainda acaba a trabalhar para o cartel de Sinaloa!

O Salgado é que os topava...e ao BP, quem nem o Certificado de Idoneidade lhe retirou.

O economista nulo que gere a educação, conseguiu encontar um gajo qualquer para substituir um outro qualquer gajo que se baldou, por indecente e má figura. Parece que tem dificuldades em se exprimir por escrito e recorre a palavreado alheio.

Nunca tinha ouvido falar nem de um nem de outro. Parabéns aos dois. E, de caminho, à educação que há por aí.

Os professores, o Nogueira, os pais, os avós, o gato e o papagaio, continuam a manifestar-se. Mas, até à data, não os vi passar disso.

Nem passarão. 

O metro volta a parar. A fazer fé na sindicalista que lhes dá as ordens, não são os trabalhadores que prejudicam os utentes. Fiquei com a sensação de que sou eu.

As comentadeiras regimentais, o Marcelo, o pequeno Mendes (geralmente bem informados), e mais uns quantos, acham que sim mas pensam que não. O Rio, diz-se vítima de sociedades mais ou menos secretas. O Alberto João, vai deixando escola! 

O IMI e a fiscalidade verde, vão resolver tudo. Ainda bem.

Entretanto o portugal que os votantes tanto acarinham, estiola.

É a única boa notícia.

Assieds toi, maman!

Senta-se a mãe e, sento-me eu.

Só espero que passe e depressa. Mais um economista - apenas mais um - que perorou, presume-se que, abundantemente, sobre mercados.

Sobre quê?

Filho da puta.

Foi este, o miserável por quem, muita gente, nos finais dos 90's, chorava baba e ranho. E por quem faziam cordões humanos...

Se a família de Maggiolo de Gouveia continua à procura de razões, tem aqui a resposta.

Ramalho tinha, de facto, razão. Isto não é um país. É uma expiação.

Pensamentos profundos.

E eu a julgar que já nem sequer havia país.
Quanto mais contribuintes.
Não haverá por aí ninguém que remeta esta gente toda para o caralho?
Se não há, mando eu. Que não preciso deles, rigorosamente para nada.
Disse.

Até o vosso portugal acabou.

Finalmente, lobriga-se uma atitude inteligente, algures, neste triste planeta.

A Oi, não "qué ferô". Nem o gajo que as quer vender. E tão glosado que ele era...

Quanto à PT, despachem-na, à velocidade da luz. 

E ofereçam a TAP, como brinde.
A franceses, ao Estado Islâmico ou aos pigmeus do Gabão.

Já tanto faz. 

Colateralizem a OPV, com o Cavaco, o Barroso, o conteúdo da AR e o Costa goês. 

Aquele que, acho, é presidente de uma câmara qualquer.

80, alive and kicking.

I have to die a little
Between each murderous thought
And when I’m finished thinking
I have to die a lot

O pathos da menina.

Por qualquer razão obscura, sempre fui um fascinado por trovoadas.

Por norma, gosto de tudo aquilo que tem o condão de nos reduzir à nossa pequenez existencial.

Em garoto, acreditava que fosse alguém, algures, portador de uma tosse incurável.

Desde que aprendi a usar 0,1% da mioleira - felizmente não integro o lote dos que se convenceram que usam 10% - , determinei que é Abraão que, irritado, desfere, a espaços, murros sobre uma mesa cujo tampo é em vidro e que, a cada arremetida, faz estragos. 

Vidraceiros, ponham-se na fila. 

O vosso futuro, está garantido, se se voluntariarem. 

Hoje esportulei uma unidade de conta, num pasquim local, dito de referência, seja lá o que fôr que isso signifique.

E irritou-me. Até partir!

Uma qualquer escrevinhadora, votante e democrata, por certo - e a quem pagam - acordou, decidida a insultar-me a inteligência. Mistura, alarvemente, ao longo de três páginas, devidamente acolitada, como está bom de ver, skinheads com extrema direita.

Para quem quer desvalorizar, não está mal.
O que lhe fica manifestamente mal, é fazer gala em confundir delinquência avulsa com posturas políticas. As pessoas que se situam naquele extremo não têm por hábito exprimir-se através dos punhos. Só para que conste. Porque, se formos por esse caminho, muito havia para lhe contar. Especialmente do lado esquerdo desse espectro...
Se já tinha nascido, lembre-se dos finais dos 70 e da primeira metade dos 80's.
Com a agravante desses serem cobardes. Depositavam o saco do TNT e fugiam. E eu, pessoalmente, sei bem do que estou a escrever.
Estes, apesar dos pesares, mostram as fronhas. 
Os outros, recuaram, corajosamente, para Moçambique. 

Por mera curiosidade "googlei", extrema direita. A grande preocupação do "acrescentador" de conceitos àquela "enciclopédia" merdosa, foi relacionar aquela postura política com xenofobia. Como? Basta olhar para a actual europa e para os sacrossantos eleitos, para percebermos o verdadeiro conceito de xenofobia. Ou será mister, fazer-se um desenho?
Vai continuar a votar, não é?
Então vote no extremo centro. É o lugar certo para si.
O lugar das águas paradas, de que os portugueses tanto gostam.
Por isso, vegetamos onde vegetamos.
Por isso temos tanto receio das trovoadas.     

Braveheart 1 - Brits 0.

Por muitas voltas que os abencerragens de Westminster queiram dar à semântica do palavreado político, os scots, já ganharam. Period.

Será de bom tom, que esta luminária, o Clegg e tutti quanti, não se façam de esquecidos, relativamente às promessas que foram choramingar a Glasgow, durante a semana passada.

Tudo em boa paz, portanto. Sua Majestade, poderá continuar a passear os seus canídeos por Balmoral sem ter de se preocupar com os custos inerentes, o whisky continuará a escorrer das Highlands em direcção aos joints londrinos e a Escócia, apenas no papel, não se tornou independente.

O Alberto João deve estar a roer as unhas até ao sabugo!

Segue-se o rapaz Rajoy. É bom que comece a envergar as cuecas de lata.

A não ser assim, vai sair-lhe pela boca.

Continuum eructivo.

Recuso-me a fazer qualquer remissão para a imprensa falada ou escrita.

Estou de tal forma imunizado que já nem o nojo, ele próprio, é capaz de me fazer mover um dedo. Já lá vai o tempo!

Não retiro uma só vírgula, ao que para aqui, então, verti.

Já nem país é. 

Apenas uma central de compostagem.

O não vómito.

Há décadas que a minha capacidade de tolerância ao naturalmente repulsivo, está exaurida.

Pelo que, este tipo de notícias, apenas me remetem para escrevinhanços que pendem já para o arqueológico.

Tem a juíza toda a razão.

Apenas peca por defeito. Deveria ter-lhe soltado, em pleno julgamento, homens como este.

Todos teríamos a ganhar com isso.

Se calhar até ele. 

Tirá-lo-ia da miséria moral em que vegeta.

Concurso de misses.

1ª foto: Abu Bakr al-Baghdadi, acreditando nas biografias que por aí pululam, iraquiano, doutorado em filosofia e estudos islâmicos, 43 anos. Putativo califa do Iraque e do Levante.

2ª foto: Ayman al-Zawahiri, egipcío, médico, 63 anos. Acabou de ameaçar a Índia e a Birmânia de que os restos mortais da al-Qaeda, iniciaram o processo de lançamento de um outro califado. Não se percebe junto de quem, mas fizeram-no. 

Ou seja, outro putativo califa com a diferença de ter sido o efectivo enrabado em toda esta sórdida história que, há meses, vem sendo sibariticamente urdida, entre sunitas, chiitas, socialistas, sociais-democratas e outras espécies menos conhecidas. CFR e Chatham House, incluídas.

3ª foto: António al-Costa, licenciado em direito, politiqueiro profissional e comentadeira avençada nas horas vagas. Parece que também é presidente de uma câmara. Mas já ninguém se lembra. 53 anos. Candidato à secretaria-geral do partido socialista? Engano vosso. Putativo califa do renascido al-Andalus. 

O que terão em comum, estas três atormentadas almas?

Nada.

Apenas representam a merda de mundo em que vivemos.

Aquele que nós criàmos.

Já nem o Allah aguenta.

Ainda há pouco ouvi a gargalhada de Abraão.

Já é um princípio.

Se é verdade o que dizem, não há nada mais certo.

Contentorizaram a justiça. Óptimo.

Mas incompleto. 

Seguramente que encontrarão, por aí, carradas de contentores de todas as cores. 

E ociosos, por via do borreganço nas exportações.

Atafulhem-nos de governantes, de candidatos a governantes e de ex-governantes. De deputados de hoje, de ontem e de amanhã. De presidentes que já foram, bem como daqueles que se perfilam para o ser. De comentadeiras de todos os géneros e estirpes.

É igualmente obséquio não esquecer os militares.

Escusam de os embalar a vácuo. Em alternativa, atirem lá para dentro com sacadas de vírus, desde o ébola à malária, passando pelo Vasco Lourenço e pelo Barroso do MRPP dos trabalhadores em luta.

Acondicionem bem todo aquele lixo, no barco mais ronceiro que conseguirem encontrar e reboquem-nos para lá do limite das 200 milhas marítimas.

Cortem o cabo e venham-se embora.

Não estou certo, de que o país agradecesse tamanha manifestação de carinho.

Mas o País, esse sim, não deixaria de proporcionar uma standing ovation, comigo, atento, venerador e obrigado, na primeira fila.

Os caloteiros.

Lê-se esta beleza de hortaliça e ficamos assim, a modos que, com cara de parvos. O que só nos fica bem.

Estes alarves que vocês, consabidos votantes, alcandoraram ao poder, para além de analfabetos simples, ainda gozam na vossa tromba. E tudo isto se aplica aos últimos 40 anos.

Coisa que, a mim, me parece muito bem.

Consta que o culpado é o conselho da revolução, ataviado de beca. Assim uma espécie de Eanes, depois de ter cortado relações com os bombistas a quem ele entregaria a carteira. Vazia, não fosse o diabo tecê-las!

Temos a desdita de integrar um mundo de caloteiros. Nós, devemos mais 34% do que aquilo que somos capazes de gerar. Sim, eu sei que a Alemanha ostenta um calote equivalente a 94% daquilo que consegue produzir e os EUA...nem vale a pena falar nisso. É só olhar. Produz 16,7 e estão entalados em 17,6. Triliões, à maneira deles.

Mas isso é apenas dinheiro. Coisa que, na realidade, não existe. E que, como tal, jamais será pago. Por nós ou por qualquer outro.

Aí, concedo. Estou de acordo - o ente sabe a que custo - com o desgraçado que pastoreou este país durante um ror de anos, imediatamente antes daquele que, em 2011, atiraram para a Rua da Imprensa à Estrela. Tiraram os gajos da Covilhã e de Massamá. Mas foram incapazes de lhes obliterar as localidades da respectivas peles oleosas.

É bem feito. E o melhor está para vir. 

Allahu akbar.

A acreditar no que por aí se conta, não faltará muito para vermos o Cavaco, o Mexia, o mufti Rebelo de Sousa e tutti quanti, alindados por um soberbo keffyeh.

A única excepção, já prevista é o Marques Mendes. Fica dispensado de usar aquele adereço, porque desaparece debaixo dele. E como gosta de se mostrar...

Eu quero ser ayatollah, ficam já avisados. Até já comecei a deixar crescer a barba.

Eu sei que são chiitas e, quem está a ganhar, são os sunitas. Mas como sou um profissional da oposição, nada há para estranhar.

Afinal o Saddam tinha razão.

O culpado foi o Bush. Se nunca tinha saído do Texas, como haveria de saber que havia uma coisa que se chama Médio Oriente?

Ficou danado, quando soube que o Air Force One, nunca tinha aterrado no Califado de Córdoba.

Nem no Al- Andalus.

Qué ferô?

O banqueiro que engana o Henrique, que aldraba o Zeinal.

O Costa, que herda o lixo tóxico, que acode ao nome de banco central, lixo esse acumulado pelo Vítor - que já vinha do António e do Luís Miguel (não me apetece recuar até ao José Alberto, já cadáver político) - e que, em comum, têm a desdita de serem, todos, à uma, economistas.

Eu bem digo.

A economia é algo de demasiado sério para ficar entregue, apenas, a economistas.

A Maria, que jura pelas alminhas que não haverá custos para o contribuinte, alterna com o Luís que, hoje mesmo, não descartou essa possibilidade. O que prova, só por si, que a política é, também, algo de demasido sério para ficar entregue, apenas, a políticos. Se é que tal coisa, existe.

O Mendes de Fafe, recusa-se a comentar. Por falho de informação.

Resta o quê?

O Costa - o outro, o de Goa - que resolveu atirar com uma coisa que se chama PS para a central de compostagem e o banqueiro que saiu da letargia e gargarejou umas banalidades com destinatários específicos - tenham medo, tenham muito medo! - e escolher, entre pagar a factura ou querer ferô.

Como não voto, quero que se fodam todos.

Eu incluído. 
Ah, e portugal CRESCEU incomensurávelmente, 0,6%.
Já conseguimos ser vistos a partir do satélite. 
O António (ministro CDS, de qualquer coisa), deu instruções para anular o agendado para hoje.
A fazer fé na pouca informação que chegou ao Mendes, vai dedicar o dia ao onanismo.   

Os califatos.

Anda por aí uma rapaziada, seguidora do profeta e do allah, que aventou com esta pérola para as redes sociais.

Pela parte que me toca, estou nessa. Como noutra qualquer, valha a verdade.

Venha ela de Meca, de Roma ou de Constantinopla.

Who gives a fuck?

Há, no entanto, um gajo que estará longe de rejubilar.

O Mário Draghi.

Olhem para o mapa, no lado europeu, e vejam o que lhe sobra.

Eu também não dormiria descansado.

Tocará ao califato eurocrático, manter os activos mais tóxicos.

Nem o Hussein Obama lhes vai conseguir valer.

Allahu é akbar, mas não tanto!

De qualquer forma, a proposta tem de passar pelo crivo do TC. 

E eles vão estar de férias. 

Ao contrário do Vladimir. 

Que não tem tempo para essas minudências.

Barómetros, outbreaks e break outs.

Tenho várias paranóias na vida. Uma delas é o Aurélio. De há décadas a esta parte. 

O melhor diccionário da língua portuguesa, a deixar qualquer outro a perder de vista. O consultável em linha, é uma boa merda, por sinal. Mas sou um homem feliz. Tenho uma já provecta edição, em papel, de lei.

Um brasileiro, imagine-se.

O Aurélio (Buarque de Holanda),sim, tio do outro, define assim, barómetro: 

s.m. Aparelho que serve para medir a pressão atmosférica e, em conseqüência, a altura a que alguém se eleva, assim como para prever aproximadamente as mudanças atmosféricas.

E porque é que, assim, num repente, me lembrei do Aurélio?

Porque, enquanto almoçava, se me produz o sr. Costa - especialista em barómetros, futebol e sindicalismos [embora isso já pertença a outra qualquer encarnação] - com renovado olhar sobre a realidade política que assola este triste país.

Parece que o partido socialista - seja lá isso o que fôr - está cinco pontos à frente do vizinho da Lapa.

Uma espécie de punheta mal batida. Só ainda não percebi, se acaso ganharem as eleições, se fico a ser comandado por Goa ou Penamacor.

Mas isso também não interessa nada.

O problema está na diferença entre outbreaks e break outs.

Parece que há por aí um outbreak de Ébola que já levou a OMS(quem?)a declarar o estado de emergência mundial. Coisa que não é para menos!

Apenas outra merda que não interessa nada. É uma espécie de barómetro do sr. Costa à escala universal. 

Trata-se, tão só, do lançamento de um novo negócio.

Se até o Expresso serve de veículo promocional, porque é que a OMS não o há-de ser também?

Mas, se atentarmos em break outs, a conversa é outra.

Aí lembro-me da velha expressão britânica, break out the rifles!

Convenhamos que há, por aí, muitas armas em riste, não acham?

Garanto-vos que não há nada melhor do que estar a assitir em directo ao desenrolar da III guerra mundial.

Enquanto eles celebram o centenário da I.

Nada como ter sempre à cabeceira da cama o velhinho "Arte da Guerra".

Parabéns, General Sun-Tzu.

Herrar é umano.

Acabo de tomar boa nota de que os professores examinados, se entretiveram, sem se rirem, a colocar a nú, carradas de erros ortográficos, por um lado e, por outro, manifestos desconseguimentos no que à sintaxe concerne.

Mais de 60%, dizem.

Como os testes propostos eram muito apropriados para atrasados mentais, imagine-se só, se tivessem sido confrontados com testes a sério. Afinal, quem os elaborou, sabia bem o que o esperava.

Nada disto me surpreende, muito embora me desconfortabilize.

É que serão, justamente, estes merdas que, amanhã, serão os professores dos meus netos.

Ainda bem que já não andarei por aí. 

Consta também que a figurinha acima, professor durante duas horas em toda a sua vida adulta, desvaloriza os números.

Pudera. Todo ele é um erro de sintaxe.

Ainda não conseguiu relacionar militância sindical com Intersindical ou com um lugar que se veja, ali, à Soeiro Pereira Gomes.

Nem vai conseguir.

O ente é grande.

Pois...

Ele há cada coincidência mais estapafúrdia!

O Pacheco Pereira pode dormir na paz dos anjos, lá, pela Marmeleira. 

O ente me livre de eu querer teorizar conspirativamente.

Isto é só a "gente a falar"!

Bail in, bail out e olarilolé!

Há muito que não tropeçava nele. No adiantado mental, I mean.

Perorava abundantemente para cima da pobre pivot do telejornal. Se não é assim que se chama, as minhas desculpas.

Sobre o bes bom, bem como sobre o bes mau.

De uma forma que só ele entende. Está bom de ver.

De toda a tralha com que a embrulhou, sobrou uma única coisa que vale a pena reter. Só por ter sido bolçado por quem foi.

Que a França e a Alemanha, têm inenarráveis problemas com os seus sistemas bancários.

A sério?

Não me diga!
Mas não é isso mesmo que você(s) procuram há anos?
Ou sou eu quem está a ver mal?
Porque, se olharmos bem, isto e isto, são coisas inqualificaveis e que não se devem fazer aos französisch. N'est-ce pas?
Francamente.
Ai se o Astérix, dá por ela...

Solipsismos mundanos.

"Des réceptions trop bruyantes au goût du voisinage."

Dá nisto, a húbris dos franceses.

Embaixador..."foutu à la porte".

Estou cada vez mais satisfeito, por muito estranho que possa parecer.

O mundo vai mudar, finalmente.

Parece, também, que o sr. de Nagy-Bocsa, continua, nervosamente, a sua via sacra. 

Embora o "parquet de Paris", se tenha apressado a desmentir.

Coisa que apenas confirma, o contido nos autos.

Aguardemos.

Por cá, foi desconvocada a AG do BES, agendada para 31 de Julho.

Topam?

Não protejam o bolso, que não é preciso!

Ó da guarda!

Pudera.

Quando o fogo anda a grassar pelo milheiral do vizinho, é muitíssimo avisado pôr os extintores em estado de prontidão.

Mas afinal, o que receia o rapaz?

Como tudo isto está divertido...