Os Metralhas.

Está salva a pátria!

Na circunstância, as pátrias.

É absolutamente assombroso, o topete desta "roupa" merdosa. Agem, como se aquilo que se vai passando por todo o lado não fosse, também, responsabilidade deles.

Fazem escorrer, sem se rirem, alarvidades em cascata. Exactamente iguais às dos actuais incumbentes. Se é que ainda se podem apelidar de incumbentes, os  roçadores de cus, ora em funções, por essa triste europa fora.

Há uma trintena de anos, tropecei numa reunião da IS, igualmente em Madrid.

Em hora aziaga, resolvi dirigir-me a um dos bares do hotel que albergava, simultâneamente, a minha, hoje, combalida tola e a referida reunião. Tive a sensação de estar a entrar numa casa de alterne em Vallecas. Gonzalez, uma gaja, Brandt, uma gaja, Soares, uma gaja...

Havia mais uns quantos figurões - dos quais não me lembro - bem como o respectivo entremeio.

Deixando de lado o vómito que me suscitou aquele ajuntamento, registei que, pelo menos, se divertiam. E "incumbiam". Ainda.

Os de hoje, nem para isso servem.

São meras formas de vida, portadoras de costados, muitíssimo apropriados para umas vergastadas com um pau de marmeleiro. Daqueles bem duros.
São a imagem insultuosamente viva da inutilidade.